De amantes De mentes

Benzinho.

2011-10-06T19:04:00.000-07:00

Se eu te crio
é por ilusão
se eu te iludo
é por amor
se eu te amo
é por ódio
se eu te odeio
eu te mato
e se eu te mato
é por ciúmes

ciúmes
ciúmes
te como
ciúmes
te bato
ciúmes
te sugo
ciúmes
te cuspo
ciúmes
declaro
ciúmes
apego
ciúmes
te mato
ciúmes
e morro
ciumento

Tudo é ego.

Bem, eu te perdi. (Edna St. Vincent Millay, 1931)

2011-10-03T23:11:00.001-07:00

"Bem, te perdi. E te perdi justamente
Da minha própria maneira, e com meu pleno consentir
Diga o que quiseres, reis condenados raramente
Foram para suas mortes mais orgulhosos do que este esteve a ir
Algumas noites de apreensão e quente chorar
Confessarei, mas isso é permitido a mim
O dia secou os meus olhos, não fui feita para ser aprisionada
Enfurnada em uma gaiola, uma asa que seria livre
Se te amado menos tivesse, ou enganado-te furtivamente
Por um verão a mais poderia ter te prendido
Mas ao custo de palavras que me são muitos queridas
E nenhum verão tal como o antes vivido
Se eu sobreviver a esta angústia – e os homens sobrevivem -
Terei apenas o bem para falar de você."

Por cima.

2011-09-20T00:08:00.000-07:00

Eles olham
Eles sofrem
Eles cobiçam
Eles machucam
Eles tremem
Eles mentem
Eles somem
Eles soam
Eles exageram
Eles posam
E como posam
Eles confundem
Eles bebem
Eles esguicham
Eles pensam
Eles distraem
Eles dormem
Eles inflam-se
Eles seduzem
Eles enojam
Alguns amam
Eles masturbam
Eles irritam
Eles escapam
Eles perdem
Eles pouco se fodem
E fodem
Eles enjoam
Eles fixam-se
Eles gostam
Eles gozam
Eles abusam
Eles emburrecem
Desapegam-se

E eles dizem: É o par de seios mais belo da minha vida
Ela ri.

Desassossego.

2011-05-12T00:08:00.000-07:00

Antes eu pedia
Calma e paciência
Para ler textos
Hoje peço sufoco
E desconforto para
Conseguir produzí-los.

O Impossível - Maria Martins. (escultura)

2010-09-14T22:30:00.000-07:00

Eu grito no vácuo da tua boca, cuspo tua saliva, engulo teu catarro, de longe. Só vontade, crua vontade, regurgita nossas formas. Formas tortas, por assim iguais, e impossíveis em seu encaixe. Não há encaixe. Encaixote-me longe de você, afasta-me dos teus seios, que os meus, já arranco, quisera sem sentido, fodesse. Capte-me tanto à angustia, quanto a um puro deleite de bronze em estátua. É impossível, nós, de dois em um. Impossível e neoconcreto, de que tão abstrato seja.

- Texto feito especificamente para a obra "O Impossível" (Maria Martins, 1940), de uma expressividade inexplicável em mim.

O traje, a ilha, e a guerra.

2010-07-18T18:06:00.000-07:00

Acabo de descobrir uma relação direta entre a 2ª Guerra Mundial e a Revolução do Biquini (início, 1946), que preciso relatar aqui.

Começando pela raíz do nome, Bikini. Por que "Bikini"? Essa palavra veio de uma ilha chamada Bikini, no arquipélago das Ilhas Marshall, pertencente aos EUA. Mas o que diabos isso tem a ver com uma peça de roupa? Tudo, considerando que na mesma época em que o engenheiro mecânico francês, Louis Réard, estava herdando da mamãe, uma indústria de lingerie, e se tornando o estilista que inventaria tal traje de banho, a ilha de Bikini estava sendo bombardeada pelos americanos, e aparecendo muito na mídia. Porém, essa mídia mostrava o bombardeio, como uma nobre colaboração dos bikinianos para o avanço da humanidade, ou pelo menos, essa foi a desculpa que os americanos deram para usar a ilha (antes, um paraíso tropical), como alvo de testes atômicos na Guerra Fria. Ao contrário do que o Wikipédia diz, a ilha não foi desabitada. Ainda hoje há comunidades de pessoas morando lá, com sérios problemas de saúde devidos à sequelas da radioatividade, ainda presente em alimentos e etc.

Já voltando ao bikini de praia, o genial francês Sr. Réard, só resolveu pegar a palavra que estava na boca do povo, pela a polêmica do bombardeio, e nomear a sua mais nova invenção, BIKINI! Por isso dizem que a origem da palavra é francesa, mas, sabendo da história toda, a origem é Bikiniana, o que soaria redundante, enfim. Réard teve de apelar para a linda dançarina de cabaré, Micheline Bernardini, para exibir seu novo modelo pela primeira vez. (vide foto)

Outra curiosidade interessante sobre a revolução do bikini, foi a intenção que a música "Biquini de bolinha amarelinho" foi feita. Segundo seu compositor original, Brian Hyland, ele havia feito a música, baseada no episódio em que sua filha de 10 anos vestiu um biquini pela primeira vez, e não quis sair de dentro do armário, porque estava com vergonha. A intenção foi totalmente inocente, mas devido ao clima de feminismo ascendente na década de 60, as pessoas imaginaram a "Ana Maria", (que não tem nome na versão original) como uma loira picante e hollywoodiana, que o brasileiro fez questão de vulgarizar mais ainda. Aliás, para infelicidade dos nacionalistas brasileiros que acreditam ser o Rio de Janeiro, a Terra do Biquini, a primeira mulher a usar essa peça no Brasil, foi uma turista Alemã, chamada Miriam Etz.

Assim, o biquini chegou feito uma bomba (literalmente) na década de 40. A partir daí, a moda pegou e não largou mais.

o lírico, onírico.

2010-06-23T23:17:00.000-07:00

Ontem eu finalmente tive um sonho. Não com você: eu sonhei você.

Sonhei a estrada. E eu olhando o mapa, este, cujas rotas me lembravam ligações cerebrais, em tom roxo, em tom sépia, em Tom Zé no rádio do carro. A mala me trouxera ao posto. Para mim, uma aventura. Para você, uma loucura. Varrida. Doente. Incógnita. Assim me chamei, e fui te chamar, para ver a boa nova.

Eu sonhei você. Es te vi na tua porta. Uma música toda, parado em minha frente, me olhando assim assado, e assim assando minhas vontades sobre você. Imagens coloridas nossas, se mesclando com o seu rosto estático no portão, sem piscar. Eu não soube para qual quis olhar, mas eu vi!! Ah vi, seus olhos líricos: me chamando colorido, me odiando azul noturno, me conhecendo amarelo dia, se enjoando acinzentado chuva, me amando em preto e branco. Eu e minhas malas perguntamos, "será lírico, ou apenas... onírico?"

Acordei, engomei a bagagem, e fui embora.

Minha dessabença

2010-05-27T22:04:00.000-07:00

Ao meu senso

Não o pó

Ou o átomo

Não o câncer

Nem o genoma

Não o verde

Ou a organela

Não o micro

Nem a energia

Não o macro

Ou o cosmo

Não a extinção

Nem a explosão

Meu problema

São as datas comemorativas

Não a fome

Nem a seca

Não a poesia

Ou o trema

Não a cultura

Nem o ufanismo

Não o lado certo

Ou o Calabar

Não a censura

Nem o Parangolé

Não o véu

Ou a humilhação

Não me importo

Nem me concentro

Ou me estudo

Se tu não estás como outrora

Meu problema agora

São as datas comemorativas

Comemorando números

Em memórias de mim

Presenças

Em ausência de ti

E ausências

Em presença de outros

As datas comemorativas

Comemoram nossa falta

Desse ano

Em fartura de

Anos passados

O problema do mundo

São as datas comemorativas

Ademais, meu problema é amor

E amor é a dessabença do meu mundo.

Pipocando.

2010-05-24T21:45:00.000-07:00

Ridículo. Não seja ridículo para tentar contar quantas vezes essa palavra dará as letras nesse texto, ridículo. Pois assim, sinto o tema mais conciso. (ridícula justificativa)

"Ao menos duas vezes ao dia, até o mais digno dos seres humanos, banca o ridículo."

Você deve ter pensado: Nossa, ela deve ser uma pessoa culta para ter lido essa frase em algum livro interessante. Ridícula conclusão. Li esta, na sinopse de um filme clássico chamado "Ninotchka", com a Greta Garbo, que até hoje não assisti. Ridícula eu. A frase foi pronunciada pelo roteirista, Billy Wilder, e eu pensei bastante nela.

De fato, tudo é muito ridículo. Com certeza, a pessoa mais genial que você conheceu, já foi muito ridícula, para ter chegado a esse ponto de reconhecimento. Exemplo? Pense em qualquer indivíduo considerado Gênio da Humanidade, daqueles que todos sabem o nome, e dizem "nossa, ele é foda", sem saber no que a teoria (ou seja lá a merda que este tenha feito ou dito), consiste. Albert Einstein? Serve, exemplo perfeito.

Tente imaginar o quanto esse cara não devia ser feio, fedido, chato, e anti-social na adolescência, se todos já somos um pouco assim nessa fase. É evidente que, ele foi ridicularizado inúmeras vezes pelos coleguinhas, e continuou sendo depois de adulto, pelas suas teorias mal compreendidas, e é provável que, depois das cópulas também, pelas duas esposas (conclusão à parte). Ele também falou, concordou, e discordou, erroneamente, sendo de fato ridículo, não apenas segundo a ignorância do público (ridículo) que "não compreendia o homem a frente de seu tempo."

Pra você ser uma pessoa bacana, ou fazer coisas bacanas, você precisará ser, ou passar por uma situação ridícula, ao menos uma vez na vida. O curioso é, que depois do indivíduo ficar reconhecido benéficamente, todas as coisas ridículas que ele fazia, se tornam motivo de admiração, e todos querem ser ridículos como ele era, para se sentirem indiretamente, futuros gênios. Ridículo, não?

Por que não dá para fugir dessa onda de ridicularidade? Talvez, por ela ter vários pontos de vista. Fugindo de um, você cai em outro. Supostamente, é fácil concordar com Billy. Veja.

Você quer chamar atenção, o que faz? O ridículo. E quando está apaixonado? Você é ridículo. E se tenta fugir da paixão? Mais ainda. Se inventa moda esquisita, ridículo. E se não inventa nada, completamente ridículo. Se deixa de ir às festas para ler Bukowski, ridículo. E se vai, e não lê, ridículo também.

Você quis ser o primeiro da classe: Ridículo. Você é o mais burro da classe: Ridículo. Quer inovar: Ridículo. Quer continuar na mesma merda: Ridículo. Se acha inteligente: Ridículo. Se acha inferior: Absurdamente ridículo. Sempre otimista? Tolamente ridículo. Pessimista? Pateticamente ridículo. Se declarou: Ridículo. Guardou para si: Mais ridículo. Você é odiado? Ridículo. Você é idolatrado? Descaradamente ridículo. Dançou errado: Ridículo. Dançou como todo mundo: Medíocremente ridículo.

Acha tudo muito perfeito? Ridículo.

Mas acima de tudo, se acha tudo muito ridículo:

Ridiculamente, ridículo... e morto.

Sorriso Pontual.

2010-04-25T20:20:00.000-07:00

Assisto TV.

Eu estou num campo de concentração, eu me sinto lá. A vontade me preocupa, e principalmente a falta dela. Tudo é sexo, tudo é livros, tudo é vontade.

Ouço música.

Os planos me aparecem, como o acordar de um pesadelo. 5 segundos depois, percebo que apenas sonhei ter acordado... gritando 'tech support'!

Me arrumo.

Talvez seja mais vivo, talvez vitalício, postumamente!

Leio o artigo.

Quem dirá que são esquizofrénicos? Quem dirá, não admitirem que são índios, quando terá sido óbvio?

Prego a peça.

Todos sabem que é um teatro.

Entretanto, se a peça não termina, qual fora a encenação?

Deito.

E o que realmente me preocupa é a vontade. Vontade de não ter perdido-a, e de descobrir: qual a minha vontade?

Agora.

O cotidiano me sorri um sorriso pontual.

Sim, ele é realmente muito simples, fútil, e irreflexível, para os intelectuais de ironias à parte.

Mas eu? Vou assistir TV.

Culto Curto

2010-04-11T23:45:00.000-07:00

Quero ser do interior

Chega desses livros descritivos

Você gosta enquanto

Não é protagonista

Queria ser caipira

Não esses homens de bigodes

Em preto e branco

Aceitem sua época

Queria ser caipira

Os poemas sobre o vaso

Não resumem a cena

Quero a cena seca

Queria ser caipira

Culto nada

Curto tempo pra isso

Curto saco pra eles

Queria ser caipira

Pois no interior

Todo culto

É curto

e vice-versa

Peripécias de 4ª série.

2010-04-04T23:30:00.000-07:00

03:31 da manhã! Veio-me à cabeça uma lembrança muito clara. O evento ocorreu 9 anos atrás, na minha sala da 4ª série B, e desde então, eu nunca mais havia me recordado disso.

Estávamos numa aula qualquer, quando a diretora (a chamada "Burdogui") entra e chama pela Vanessa, uma garota que sentava no fundo da sala, meio rejeitada popularmente por causa dos cabelos esvoaçados de tom cinza. Era feia.

O motivo da chamada foi o seguinte:

Cerca de uma semana antes disso, essa garota estava mudando seu quadro de rejeitada, e ficando popular, pelo fato de estar pagando lanche para a maior parte da sala no recreio. Eu ouvia os cochichos das outras crianças, dizendo que haviam ganhado salgadinhos da Elma Chips, com figurinha do pokemon dentro, balas, dadinhos, e até risoles e cochinhas de frango, especialmente a Juliana, uma loira Pop. Eu não estava inclusa na lista de presenteados, não sei porquê, desconsiderando o fato de que minha popularidade era tão "boa" quanto a da própria Vanessa, salvo os cabelos e o altruísmo momentâneo dela.

Até aí, eu mal tinha me tocado, ou parado para pensar na situação financeira da dita cuja, e muito menos na razão de tudo isso: estava ocupada demais na minha carteira, pensando no episódio de El Hazard que eu assistiria a tarde.

Porém, nesse dia em que a diretora chamou-a na frente de todos, esclareceu-se o caso! A Vanessa levantou da carteira, cabisbaixa, e foi até a porta, onde estavam a diretora, a professora Ione, e uma mulher magrela, que eu pensava ser coadjuvante inútil da cena.

Essa mulher magrela era mãe dela, e lembro da sala inteira ter visto e ouvido ela falar em voz alta - "Por que fez isso Vanessa?" - quando a diretora interrompeu e nos mandou não aceitar mais presentes dela, pois eram comprados com dinheiro roubado, adivinhe de quem; Da própria mãe. Quase todo o salário da coitada.

Isso foi dito em público, com todos presentes: mãe, filha, e idiotas figurantes como eu. No dia seguinte, eu já havia esquecido, preocupada com meu novo mangá. Mas ainda sim, ouvia cochichos em todo lugar, e só hoje, fui refletir em como isso foi dolorido e dramático!

Tudo culpa do filme "Os Incompreendidos", de Truffaut, que acabo de assistir. É tolice ver essas coisas antes de dormir...

Dancing with myself

2010-04-01T00:39:00.000-07:00

Não tenho isso

Eu tenho é gosto

Aquilo também não

E eu gosto

Nunca tive

Mas sei que gostarei

Uma vez mais, gostosa

Não sei de nada

Sei meu gosto

Não tenho nada

Eu tenho gosto

Eu só tenho gosto

Eu tenho muitos gostos

Todos os gostos

Gosto de todos

Eu tenho tudo

Do mal gosto

Gosto bom

Prefiro dançar a conversar com você

Não sei de nada

Mas gosto, eu tenho.

Haja graça.

2010-03-19T23:26:00.000-07:00

O bizarro, a comédia, e o drama, são cada dia mais, a mesma coisa para mim. O chocante dá lugar ao cômico que, na verdade, oculta o patético das pessoas que sofrem.

Assim, desfrutemos nossa cotidiana comédia.

Rosa Púrpura do Cairo - Woody Allen

2010-03-19T23:23:00.000-07:00

Assistir a um filme, é como perder sua identidade por alguns minutos, para viver uma história desconhecida até então, ser outra pessoa, apaixonar-se, ou odiar alguém. Em determinadas ocasiões, inconscientemente, temos a sensação de que o próprio filme nos assiste, pois alcançam desejos, traumas, ilusões que temos, e sempre com um personagem do qual mais nos identificamos. Woody Allen sabe fazer isso comigo. Os filmes dele me assistem, da mesma forma que os filmes hollywoodianos da década de 30, assistiam Cecília (Mia Farrow), a protagonista de A Rosa Púrpura do Cairo.

Com uma explosão de metalinguagem tratando-se de cinema, o filme conta a história de uma garçonete pobre, ingênua e gentil, vivendo em plena a grande depressão americana. Tendo um marido que a traía e machucava, e um trabalho medíocre, ela encontrava conforto no cinema, o qual a fazia sonhar com todo aquele glamour que este vendia. Diante do desemprego, tensão econômica e política desse intervalo entre guerras, hollywoody promovia como nunca o american-way-of-life, o sonho americano de luxo e liberdade, com os sensuais cigarros, charutos, a Coca-Cola, e os Ford-T's passeando pela cidade. Cecília é o esteriótipo de cidadão da época, que ia ao cinema para penetrar na tela, viver o amor que sempre quis, e esquecer sua vida por alguns instantes. Porém, a pitada de comédia irônica de Woody Allen entra em cena, quando Cecília vai ver o novo filme em cartaz, "Rosa Púrpura do Cairo", pela 4ª vez, e um dos personagens, Tom Baxter, (Jeff Daniels), sai da tela e a convida para fugir com ele. A partir daí, seguem-se cenas impagáveis, de Cecília mostrando o mundo real ao galã.

Uma delas, se passa num restaurante caríssimo, o qual, depois de um jantar romântico, ele paga a conta com dinheiro falso, dizendo, "Oras, sempre aceitaram esse dinheiro no filme", e assim, eles saem correndo sem pagar, entram num carro alheiro, e Tom diz novamente, "Ele não está andando! Os carros sempre andam no filme." E então, com um jeito meigo, inocente e apaixonado, Tom conquista Cecília; isto é, até o ator verdadeiro aparecer, querendo levar seu personagem de volta às telas, e alegando gostar de Cecília também. Assim, a protagonista solitária, se torna a mocinha do filme, docemente encantadora e desejada por dois homens perfeitos (um do mundo real, e outro fictício).

Allen consegue misturar fantasia, romance, comédia, ironia, e crítica ácida de um jeito cativante, e ainda fechar com um final totalmente realista, contrastando com todo o decorrer do filme, para quem esperava algo "água com açúcar", é simplesmente um tapa na cara.

Rosa Púrpura do Cairo, com certeza é merecedor dos vários prêmios que ganhou, como: Oscar de melhor roteiro original (1986), Cannes (1985), BAFTA(1985), dentre outros, embora Woody não dê a mínima para isto. Na entrevista que deu para a Folha de S.Paulo em 2006, ele falou o seguinte sobre premiações:

"Não vou a esses eventos porque desgosto deles. Acontecem na Califórnia, eu moro em Nova York, tenho que pegar avião, viajar milhares de quilômetros, atrapalhar minha rotina, uma chatice, prefiro ignorar. Artisticamente não significam nada."

Para encerrar, colocarei aqui uma das frases que me fazem amar este indivíduo: "As pessoas sempre me enganam em duas coisas sobre mim: pensam que sou intelectual (porque uso óculos), e que sou um artista (porque meus filmes perdem dinheiro)." - Woody Allen.

fikdik

Um diálogo.

2010-02-24T22:43:00.000-08:00

ANDRÉ diz:

. eu ando pensando bastante na sensação que dá quando você vai num lugar onde pessoas que você conheceu moraram

. ou você mesmo

. eu fico em transe sempre que passo perto da casa onde passei minha infância

lídia diz:

. hm

. sabe, agora que tocou no assunto

. acho que isso pode explicar a minha ânsia indireta de sair de casa ou da cidade

. talvez eu queira sentir esse transe que você sente

. eu sempre morei aqui

ANDRÉ diz:

. bem pensado

. morar sempre no mesmo lugar dá nisso

. mas a sensação geral pra mim é de tristeza em relação a esses lugares

lídia diz:

. mas... isso não deveria ser uma coisa "boa"? Se não, eu não teria o impulso de almejar, como humana...

. não entendo

. eu já me imaginei olhando a árvore da frente da minha casa, daqui uns 30 anos

. me lembrando de "quando minha avó era viva"

. seria uma tristeza, mas ao mesmo tempo

. não sei... um sentimento hipotéticamente vivo e interessante

. não sente isso?

ANDRÉ diz:

. sinto sim

. é aquela velha sensação de nostalgia

[...]

lídia diz:

. acho que se a nostalgia fosse uma pessoa

. seria daquelas que você ama e odeia ao mesmo tempo

. aquelas bipolares

. que te fazem rir, como fazem chorar

. mas uma pessoa excepcionalmente reservada

. que dizem ser "meio morta"

. mas que te faz sentir vivo ao estar perto dela

. um negócio meio paradoxal, sei lá.

ANDRÉ diz:

. então, você pode interpretar a nostalgia como sendo nós mesmos

. todo o contraste da coisa

lídia diz:

. tem razão

. o nós do espelho... talvez?

ANDRÉ diz:

. hmm

. realmente

. parece ser uma boa visão das coisas

. ou de nós.

_________________________

A conversa foi mais ou menos assim, tirando os erros de digitação no msn.

Regurgitofagia - Michel Melamed

2010-02-15T21:58:00.000-08:00

Aqui está um tipo de texto que arrancou-me palmas alvoroçadas na madrugada! Aquele que pode vestir qualquer tipo de máscara, ou visão, que ainda sim, será autêntico.

O texto camaleão:

Parte I

"Confirmado, eu morri! Estou aqui apenas para esclarecer que não há vida após a morte. A gente morre e fim. Acaba tudo geral. No exato segundo em que se morre, perde-se a consciência e... Portanto não existe alma, reencarnação, inferno nem reino dos céus. A pergunta óbvia então: como é possível, se não existe nada após a morte, que eu, morto, esteja aqui querendo confirmar a inexistência? Simples, eu estou escrevendo este texto antes de morrer. É um misto de insight com presságio. De resto é poder contar com um pouco de sorte e eu estou apostando todas as minhas fichas. Afinal, não havendo nada após a morte, não há o que ser descrito. Apenas esta confirmação, que tenho certeza, de onde eu estiver, uma vez mais assinarei embaixo. Gostaria de aproveitar a oportunidade e agradecer por ter vivido. Um beijo todo especial para o mundo inteiro, e sorte e coragem pra vocês. Té logo, quero dizer, té nunca!"

Parte II

"Confirmado, eu morri! Estou aqui apenas para esclarecer que há vida após a morte. A gente morre e começo. Começa tudo geral. No exato segundo em que se morre, ganha-se a consciência e... Portanto existe alma, reencarnação, inferno e reino dos céus. A pergunta óbvia então: o que é que tem depois da vida? Complicado explicar. Porque eu estou escrevendo este texto antes de morrer. É um misto de insight com presságio. De resto é poder contar com um pouco de sorte e eu estou apostando todas as minhas fichas. Afinal, havendo vida após a morte, farei todo o possível para me manifestar e contar tintim por tintim. Por enquanto, apenas esta confirmação, que tenho certeza, de onde eu estiver, uma vez mais assinarei embaixo. Gostaria de aproveitar a oportunidade e agradecer por ter vivido. Um beijo todo especial para o mundo inteiro, e sorte e coragem pra vocês. Té logo, quero dizer, ei, você por aqui?!"

Após ler as duas partes, acometeu-me um certo pessimismo característico, que eu chamaria, em outra ocasião, de tendência sádica. Uma certa repulsa ao final alternativo de vida após a morte. Repulsa à esperança de uma explicação mais complicada, que me renderia outras páginas pra ler em breve, morrendo de sono, e tendo que trabalhar no dia seguinte. Mas ah, esperança... esperância, eu diria! Para mim, essa palavra tem a mesma sonoridade de outras como lambança, ou matança. E por que, esperança, não seria derivada de mais um sortudo verbo, vítima do agressivo vilão, Ança, o sufixo popular com um quê de petulante? Seria uma espera, pintada de tola: uma esperança. Enfim, vê-se que minha fé na consciência póstuma está de fato, regurgitando aqui, após repetir esperança tantas vezes.

Então, e você? Qual palavra você mudaria nos textos para seguir sua vida em frente, e morrer em paz? Prefere não ler nada, para ter certeza do fim? Ou... está morrendo?! Oh, um beijo todo especial, e escreva-nos.

Vê se te orienta!

2010-01-27T21:35:00.000-08:00

Hé 'Al Capone

Vê se te emenda

Já sabem do teu futuro, nego

No imposto de renda

Assim dessa maneira, nego

Chicago não te aguenta

Eu sou astrólogo

Vocês precisam acreditar em mim

Eu conheço a história

Do princípio ao fim.'

Já decorei o fim do filme

Já sei onde as balas vão parar

Também que os Goodfellas

Só acompanham o fluxo

E mesmo assim

Minha curiosidade

Não para de me queixar

Até onde você está disposto a ir, agora?

Até onde?

Eu estou num eterno filme de máfia

Não preciso de final feliz

Vê se me emenda

Vê se não me aguenta

Não me aguenta

F. T. Marinetti

2010-01-19T20:47:00.000-08:00

"Queremos glorificar a guerra - única higiene do mundo -, o militarismo, o patriotismo, o gesto destruidor dos libertários, as belas idéias pelas quais se morre, e o desprezo pela mulher."

Que tipo de alucinógeno esse indivíduo usava? O Tarantino podia ter se lembrado dele no Bastardos... ah, se podia!

Entrelinhas, paixão-psicose.

2010-01-19T19:21:00.000-08:00

- Texto censurado para menores de 12 anos.

Querida, fui comprar batatas! Hoje é um jantar especial. Estou preparando-as com molho de tomate e frango, você disse que era seu prato predileto da primeira vez. Onde você estava até agora? Estive te esperando o dia todo! Comprei esse terno novo, gel para cabelo, e um barbeador decente (sei que não gosta da minha barba). Onde você vai? Ajude-me a colocar a assadeira no forno, eu estou fraco. Faltou pimenta? Eu sou um frouxo, perdoe-me. Tome essa venda. Assim não verás meu rosto envergonhado. Não pode ir agora, comeremos juntos. Não quero fazer como antes, vamos devorar um ao outro essa noite, um ato de dois. Prestarei atenção e elogiarei seus mamilos, eu te digo, não me deixe. Não tenho sua mão para colocar a pitada certa de sal, ajude-me, não tenho mais sua mão para segurar há anos, e hoje, ela estará onde eu pedir. Não, você não vai! Engoli a chave de casa, terá de me abrir. Não, você não vai! Quantas noites não passei, te vendo da janela no apartamento dele, na rua de cima? Eu sempre soube. Você ia aos domingos, isto é, quando a "assistência" na enfermaria não a ocupava. Mas hoje, ao menos hoje, você será minha, sem receios, sem pudores, só minha, irá onde eu pedir! Minha sim, vadia! Pois seja essa vadia comigo também! O que quer com essa faca? Ah querida, esse corte não me fere em nada, comparado aos açoites que levei esses anos. Eu sempre me regenero, só pra voltar a te querer, e te machuco em troca, com o que mais tens nojo: eu, em você. Sim, mas é claro que eu já sabia dessa sua repugnância. Largue essa arma, não será uma bala que nos separará, você me pertence. Em todos os seus porres, nesses anos todos, eu estive lá. Em todas as suas "horas extras noturnas" do trabalho, eu estive lá. Em todas as suas trepadas, em todos os seus banhos, eu estive...

morrendo. Morrendo só pra te ver. Só pra te ter aos meus olhos. Então atire mais uma bala, esta na cabeça. E como se fosse diferente, assim eu termino: me arrastando, segundos antes da morte, pra ficar perto de você. É como eu disse, não adianta não. Agora, o sangue que sai de suas entranhas, finalmente, se mistura com o meu. Perdoe-me querida, eu treinei para ser um bom amante, mas esqueci que era apenas, o marido.

- Sim. Estou um caos revendo filmes do Almodóvar. Ps. Este foi em nome dos obcecados personagens, Sancho, de 'Carne Trêmula', e Benigno, de 'Fale com Ela'. Um tipo de mente fácil de se encontrar (ou de se transformar), mas difícil de compreender.

Di-simulação

2010-01-13T20:41:00.000-08:00

"Sexy Sadie what have you done?!
You made a fool of everyone.
You made a fool of everyone.
Sexy Sadie ooh what have you done?!

Sexy Sadie you broke the rules.
You layed it down for all to see.
You layed it down for all to see.
Sexy Sadie oooh you broke the rules.

One sunny day the world was waiting for a lover.
She came along to turn on everyone.
Sexy Sadie is the greatest of them all.

Sexy Sadie how did you know?!
The world was waiting just for you.
The world was waiting just for you.
Sexy Sadie oooh how did you know?!

Sexy Sadie you’ll get yours yet.
However big you think you are?
However big you think you are?
Sexy Sadie oooh you’ll get yours yet.

We gave her everything we owned just to sit at her table
Just a smile would lighten everything
Sexy Sadie she’s the latest and the greatest of them all.
She made a fool of everyone
Sexy Sadie, however big you think you are?"

The Beatles.

Palpitação final

2009-12-30T22:37:00.000-08:00

Esse ano, a virada será memorável.

Alguém atire-nos facas

Que chova, muito sapo

Que mudem-se os ciganos

A virada será memorável

Sem horóscopos do dia D

Queimem as tabelinhas

Encham camisinhas

Sem gulodices

Mas sem luto

Não há rituais nem incensos

Virada virá

De cabeça pra baixo

As idéias decapitadas

De antigos anos

Anjos não sussurrem

O que não se ouve mais

Gritem todos

Amem, soltos

Atiro minhas preces, chega.

A virada virá

Como um tiro

Brusco ininterrupto

A virada virá

Como um cuspe ácido

Um púlpito.

Canastrão.

2009-12-30T08:02:00.000-08:00

Ás vezes nos sentimos num show ilusionista.

Vezes, expectador. Vezes, mágico. Vezes assistente. Vezes funcionário de limpeza de palco.

Todos, e em todas as situações, queremos ser revelados.

Revelados sem linguajar. Esperamos que os atos, os olhares, as explosões de cores, os tambores e violinos, falem por nós. Esperamos a curiosidade, as perguntas inteligentes. Esperamos algum sábio, que saque todo o truque, e só o mostre para o mágico, com apenas um olhar malemolente.

Esse ano, em quase todas essas vezes, terminamos o show olhando para o palco com palmas decepcionadas, ou com a vassoura quebrada e salário atrasado, ou com um corte na mão por erro do mágico, e a sensação de ter caído o pano, sem nada ter sumido.

Pois novamente voltamos a espera de sermos revelados com a ironia de "Não foi nada! Tenho histórias para contar, haha"

Existe suplício maior de tradução indireta?

Nada.

Ato zero

2009-12-28T23:32:00.001-08:00

Sentada na poltrona, com o bom whisky na mão, e os cigarros do lado. Essa cena, a solidão engole, e se mostra como num teatro chinês, a protagonista, mística-misteriosa-sozinha. Mas sabe, ao mesmo tempo, ela se sente uma grande anti-heroína hollywoodiana. Quando ela está, é só ela, metida, exclusiva, só... ela permanece. E todos inconscientemente a veneram assim sendo, o novo Coringa. Não seria normal que todos a quisessem para si? Não. Admiram-a, dizem que ela é só... só para os especiais, mas quando a olham nos olhos, fingem não reconhecer, disfarçam, ignoram-a, e depois a exibem em público, como uma medalha, um peso que conseguiu erguer...sozinho; mas ela estava lá, sempre lá.

Deve ser disto a sua identidade: Solidão, de tão sozinha, nem os solitários a fazem companhia.

Traços a Millay

2009-12-28T22:34:00.000-08:00

Como ela:
"E se eu te amasse na quarta,

Não te amaria na quinta.

Isto pode ser verdadeiro.

Por que você reclama?

Te amei na quarta sim,

E daí?”

"não pense que minha traição

Do sangue forte à vacilante mente
Vá nimbá-lo de amor, ou temperar
Meu desdém com mercê- escute bem:
Um tal frenesi não é razão suficiente
Para falarmos, quando nos cruzarmos."

"Minha vela arde nas duas pontas

Não durará a noite toda

Mas meus amigos! E oh! Meus amigos:

É de uma luz prazenteira."

- Não entendo essa sua ânsia

As algemas nas mãos

A sua desejada solidão a dois

Me incomoda e me ofusca

A vista adoece

O coração embaralha

Como posso escolher

Entre a imagem e a visão?

Vocês, sou eu

Eu sou eu, com vocês

Se falta, se sobra

Já não sei mais ser

Nem pra um

Nem pra dois

Nem pra outro

Mas para outros

A minha ânsia

Você não entende

É pra mais de um

Mais de uma casa

Mais de uma cama

Mais de uma cidade

E você? Me completa

Nessa imensidão que eu me jogo

Independente do lugar

Independente do alguém

Você me faz ser eu assim

Com outros e ti

Sem posse

Sem dedo

Sem anel

Sem nada

Com todos

E assim eu te amo

Mais que a mim mesma

Pois não tenho seu poder

Não posso me dar

Minha identidade

Que a ti tem permissão

De ser contigo

E com todos:

De ser eu.

Alucinação - Belchior

2009-12-21T21:34:00.000-08:00

"Eu não estou interessado
Em nenhuma teoria
Em nenhuma fantasia
Nem no algo mais
Nem em tinta pro meu rosto
Ou oba oba, ou melodia
Para acompanhar bocejos
Sonhos matinais...

Eu não estou interessado
Em nenhuma teoria
Nem nessas coisas do oriente
Romances astrais
A minha alucinação
É suportar o dia-a-dia
E meu delírio
É a experiência
Com coisas reais...

Um preto, um pobre
Uma estudante
Uma mulher sozinha
Blue jeans e motocicletas
Pessoas cinzas normais
Garotas dentro da noite
Revólver: cheira cachorro
Os humilhados do parque
Com os seus jornais...

Carneiros, mesa, trabalho
Meu corpo que cai
Do oitavo andar
E a solidão das pessoas
Dessas capitais
A violência da noite
O movimento do tráfego
Um rapaz delicado e alegre
Que canta e requebra
É demais!

Cravos, espinhas no rosto
Rock, Hot Dog
"Play it cool, Baby"
Doze Jovens Coloridos
Dois Policiais
Cumprindo o seu duro dever
E defendendo o seu amor
E nossa vida
Cumprindo o seu duro dever
E defendendo o seu amor
E nossa vida...

Mas eu não estou interessado
Em nenhuma teoria
Em nenhuma fantasia
Nem no algo mais
Longe o profeta do terror
Que a laranja mecânica anuncia
Amar e mudar as coisas
Me interessa mais."

- É bem isso.

Chaleira de casa.

2009-11-11T05:53:00.000-08:00

Era tarde da noite quando me ligou.

Eu ainda não havia dormido às 3h AM com o mp3 tocando Elliott Smith, mas já teria adormecido há 3 anos atrás, tua voz em minha cabeça. Há tempos não nos falávamos, nem lembrávamos... - Não. Lembrar, creio que lembrávamos; bem como aquelas embalagens de sonho de valsa guardadas no fundo da caixinha de sapato, decorada pra lembranças.

Eu tentei, aos poucos ir refazendo seus traços após o 'alô', e em mais 4 palavras, você parecia estar ao meu lado. Esculpi as lembranças daqueles dias, enquanto respondia monossílabos ao telefone, mas não consegui entender metade do que deu errado: eu não sei do quê eu posso te salvar.

Te convidei para vir até minha casa, e em 30 minutos, você estava a minha porta. Percebi pela imagem do olho mágico, que nunca havia te conhecido de verdade, nem você a mim, mas era a minha campainha que estava a tocar. Abri a porta, e me dei conta de que a pessoa que você era antes, se transformou (ou apenas se mostrou) em alguém para quem eu não me importaria em colocar a chaleira no fogão.

Não conversamos muito, como sempre, poucas palavras, poucas expressões, muitos olhares perdidos se encontrando a todo segundo. E eu me senti lá, contigo.

Dei o endereço da casa, a qual eu me mudaria hoje, e de manhã, achei o papel amassado-culpado na calçada, assim como o cartão de 3 anos atrás.

Eu não sei do quê eu posso te salvar.

Eu ainda não sei do quê eu posso te salvar.

Mas a pessoa que eu conheci ontem, é alguém para quem eu não me importo em colocar a chaleira no fogão.

Sonhos

2009-10-14T17:10:00.000-07:00

É preciso aumentar a dose...

Ou trocar de veneno.

nostalgic game

2009-10-04T20:12:00.000-07:00

O médico fica no gol

o psicólogo é o zagueiro

o cientista é o lateral

o político, meio de campo

o preguiçoso, atacante

o artista é reserva

o poeta, comentarista.

e é gol! do atacante...

mais uma vida desperdiçada em frente a tv.

alguém escolha outro técnico? alguém mude de canal?

Independentemente.

2009-10-03T19:32:00.000-07:00

Estudando arte e alguns dos nomes mais importantes de tal, concluí algumas coisas: Muitas pessoas criativas não conseguem estabelecer relações pessoais maduras e algumas ficam extremamente isoladas. Em algumas ocasiões, um trauma, na forma de uma separação ou perda precoce, desvia a pessoa potencialmente criativa para o desenvolvimento de aspectos de sua personalidade que podem encontrar realização em isolamento. Mas isso não significa que as buscas criativas solitárias sejam em si patológicas.
O comportamento de evitação é uma reação destinada a proteger a criança de desorganização comportamental. Se transferirmos esse conceito para a vida adulta, podemos ver que uma criança que evita as outras poderia se dar muito bem, se transformar numa pessoa cuja principal necessidade seria encontrar algum tipo de significado e ordem na vida que não dependesse inteiramente, ou mesmo principalmente, de relações interpessoais.

(Uma desculpa? talvez.)

Traços à palhaço.

2009-10-03T18:05:00.000-07:00

Contaram-me essa história recentemente:

"Certa vez, numa cidadezinha do interior apareceu um circo, e entre seus artistas havia um palhaço com o poder de divertir, sem medida, todas as pessoas da platéia e o riso era tão bom, tão profundo e natural que se tornou terapêutico. Todos os que padeciam de tristezas agudas ou crônicas eram indicados pelo médico do lugar para que assistissem ao tal artista que possuía o dom de eliminar angústias. Também era um conselheiro para as crianças e jovens que o procuravam.

Um dia porém um morador desconhecido, tomado de profunda depressão, procurou o doutor. O médico então, sem relutar, indicou o circo como o lugar de cura de todos os males daquela natureza. O homem nada disse, levantou-se, caminhou em direção à porta e quando já estava saindo, virou-se, olhou o médico nos olhos e sentenciou: “não posso procurar o circo... eu sou o palhaço”.

"Complexo de Épico"

2009-09-28T17:35:00.000-07:00

Hoje ouvi uma das maiores besteiras da minha vida:

"De música brasileira, só Tom Zé que presta."

Se as várias personalidades que o acompanharam no disco Tropicália ou Panis et Circensis não prestam, por que só ele prestaria ?

Vai ser paga pau de rádiorédi no inferno. Lá é quente o suficiente pra ver neguinho andando de cachecol e boininha européia.

"Todo compositor brasileiro

é um complexado.

Por que então esta mania danada,
esta preocupação
de falar tão sério
de parecer tão sério
de ser tão sério
de sorrir tão sério
de chorar tão sério
de brincar tão sério
de amar tão sério?

Ai, meu Deus do céu,
vai ser sério assim no inferno!

[...]Porque a cobra
já começou
a comer a si mesma pela cauda,
sendo ao mesmo tempo
a fome e a comida."

Complexo de épico - Tom Zé.

"Rosebud (o verbo e a verba)"

2009-09-17T10:37:00.000-07:00

"Dolores, dólares...

O verbo saiu com os amigos
pra bater um papo na esquina,
A verba pagava as despesas,
porque ela era tudo o que ele tinha.
O verbo não soube explicar depois,
porque foi que a verba sumiu.
Nos braços de outras palavras
o verbo afagou sua mágoa, e dormiu.

O verbo gastou saliva,
de tanto falar pro nada.
A verba era fria e calada,
mas ele sabia, lhe dava valor.
O verbo tentou se matar em silêncio,
e depois quando a verba chegou,
era tarde demais
o cáderver jazia,
a verba caiu aos seus pés a chorar
lágrimas de hipocrisia.

dolores e dólares
que dolor que me da los dólares
dólares, dólares
que dolor, que dolor que me da." - Lenine.

Com certeza, uma das melhores metáforas e músicas já feitas.

The search is over.

2009-08-30T20:27:00.000-07:00

Ora, sinto muito caro leitor conservador, mas o que o Fantástico transmitiu hoje, merece um post no-sense.

Adaptação minha de "a palo seco" para o nosso amado ex-sumido cantor, Belchior:

Se você vier me perguntar por onde andei

No tempo em que o Fantástico me procurava

De olhos abertos lhe direi:

Amigo! Eu me endividava.

Sei que assim falando pensas

Que esse desespero é brega em 2009

Eu quero é essa mídia

torta feito faca

corte a língua de vocês.

Ps. Parece que a função dos jornais de hoje passou de "informar", para "especular."

Para quem não viu, aí está ele:

http://www.youtube.com/watch?v=VqzogrJizTs

#.

2009-08-29T10:38:00.001-07:00

Empiristas aprendem com seus próprios erros.

Racionalistas aprendem com erros dos outros.

Escolha.

Faces de Chanceler (desenho)

2009-08-27T08:22:00.000-07:00

29/07/2009 Inspirado em Bismarck. (o que vê acima?)

Chanceler de Ferro ?

"Existem filósofos alemães? Existem escritores alemães? Existem bons livros alemães? Fazem-me esta pergunta no estrangeiro. Ruborizo-me! Mas com toda a delicadeza que sou capaz nestas situações delicadas, eu respondo:
- Sim! Bismarck!"

- Nietzsche - 1888.

...E ninguém acreditou ao ver aquele homem de ferro chorando... pela morte de seus cachorros.

Indentidade

2009-08-26T15:52:00.000-07:00

Não trato de explicar-me

Se ao ponto final

Já estarei metamorfoseada.

#

2009-08-26T10:32:00.000-07:00

Conhecimento, conhecer, cimento, conhecido, conhecedor, conhaque, caimento, convicção, cova, corvo, coincidência, com incidência, coligação, coabitante, corroer, coacervado, cor, cognato, cópula, coagir, confirma, couver, cuba, consílio, ciliado, conjectura, conhecimento.

"Perdendo Dentes"

2009-08-24T09:59:00.000-07:00

Vejo filmes, mas nunca os assisti

Folheio livros, mas nunca os li

Toco músicas, mas nunca as ouvi

Acho pessoas lindas, mas nunca as beijei

Ouço debates, mas nunca falei

Nunca imaginei, mas aqui fiquei

Anda assim, empurrando com a barriga

O que o músculo não suporta

E o cérebro não comporta

Sou troféu dos detentos

Terror dos lazarentos

Sou pedra soturna, batendo em água dura

O clássico empoeirado

A memória do cansado

Sou Bukowski embriagado

Mas fui eu quem decidi

O que vim fazer aqui

Como você

A diferença é que optei por revelar

Quem sou eu.

(É uma música na verdade, só falta colocar os acordes corretos, e arrumar um nome. Aceitaria sugestões se alguém chegasse a ler isto.)

"As coisas"

2009-08-21T15:36:00.000-07:00

"As coisas têm peso, massa, volume, tamanho, tempo, forma, cor, posição, textura, duração, densidade, cheiro, valor, consistência, profundidade, contorno, temperatura, função, aparência, preço, destino, idade, sentido.

As coisas não têm paz."

(Arnaldo Antunes)

desenho amador mas quebra um galho para o post.

Way of wane.

2009-07-28T22:56:00.001-07:00

Essa é de povoamento

Acostamento

Clima Branco

Origem à criação

Laissez faire, laissez passer, caiu

A chave foi Key-nesiana

E Marshall deu esmola

Para voltar ao topo

Hoje, a própria União

Tenta superar

Quase em vão

O que no começo

Era questão de colonização

Ironia, não ?

Mas o caminho

já se perde outra vez.

De quem é o próximo way of life?

Brinksofia

2009-07-27T22:58:00.000-07:00

Janela coletiva:
Que tédio fim-de-férias não?! O que faremos amanhã?

Demócrito diz:
- Vamos brincar de lego?

Platão diz:
- Ah não, vamos brincar de mímica, vai...

Aristóteles diz:
- Deixem de criancisses. Vamos de brincar de silogismos.

Locke diz:
- Não não. Vamos fazer e testar poções de nabo no Arí para ver se a barba pára de crescer. O que acha?

Aristóteles diz:
- Aristóteles acaba de chamar sua atenção.

Montaigne diz:
- Quê? Eu...? Du-vi-do.

Kafka diz:
- Vamos assistir Joe e as baratas? É lançamento na locadora. (acho que sou o mais novo daqui)

Agostinho diz:
- Brincar de Inquisição? (pegô? não respondam)

Thomas More diz:
- Nem. Vamos brincar de ilha-pasárgada. hunf

Epícuro diz:
- Ilha pasárgada?!?! NINGUÉM É DE NINGUÉÉÉÉÉÉM !

Unânime:
- êêêêêêê ! (emoticons pulando)
_______
Ok, não teve graça.
Coisa de Mundo de Sofia + cafeína + Sigur Rós
eu não sei de nada.

Auto-suficiencia:

2009-07-24T13:45:00.000-07:00

A pergunta que não quer calar; é possível viver feliz sem ela ?
Fato, é que essa música me instiga e seduz absurdamente à resposta "não"

Kátia B - Só deixo meu coração

"Só deixo meu coração
Na mão de quem pode
Fazer da minha alma
Suporte pr’uma vida insinuante

Insinuante
Anti-tudo que não possa ser
Bossa-nova hardcore
Bossa-nova nota dez

Quero dizer
Eu tô pra tudo nesse mundo
Então
Só vou deixar meu coração
A alma do meu corpo
Na mão de quem pode

Na mão de quem pode e absorve
Todo céu
Qualquer inferno

Inspiração
De mutação
Da vagabunda intenção
De se jogar na dança absoluta
Da matança do que é tédio

Conformismo
Aceitação
Do fico aqui
Vou te levando
Nessa dança
Submundo pode tudo do amor (pode tudo do amor)

Porque não quero teu ciúme que é o cúmulo
Ciúme é acúmulo de dúvida, incerteza
De si mesmo
Projetado
Assim jogado
Como lama anti-erótica
Na cara do desejo mais
Intenso de ficar com a pessoa
E eu não tô à toa
Eu sou muito boa

Eu sou muito boa pra vida
Eu sou a vida oferecida como dança
E não quero te dar gelo
Jealous guy

Vê se aprende
Se desprende
Vem pra mim que sou esfinge do amor
Te sussurrando
Decifra-me (decifra-me)

Eu tô pra tudo nesse mundo
Absorvo todo céu
Qualquer inferno
Vê se aprende
Se desprende

Só deixo minha alma
Só deixo meu coração
Na mão de quem ama solto

Eu vou dizendo
Que só deixo minha alma
Só deixo meu coracão
Na mão de quem pode
Fazer dele erótico suporte
Pra tudo que é ótimo fator vital"

http://www.youtube.com/watch?v=ftcqvwECqhc

2009-07-23T22:15:00.000-07:00

Se te vejo onírico
Sem te ver
Deveria ouvir-te ao prazer
E cheirar
Como se fosse te beber
em cálice de cale-se
para nunca mais a ilusão
dos sentidos a ti levar-me

Porém, sempre tem

Enquanto projeto de matéria
Quero morrer de ti
E comer em pedaços
Os estardalhaços
Que mata em mim
Mentira real que me usa
E me reclusa
Em clausura de amor
Que inexplicavelmente amo

Enclausurada
perguntas congênitas
compactuam
Por que não sinto ?
Por que não está aqui ?
Por que tem que ser sempre
Por que?
Apenas porque
não pode ser.

The boy in the striped pyjamas.

2009-07-21T14:22:00.000-07:00

- Posso perguntar uma coisa ?
- Sim
- Por que vocês usam pijama o tempo todo ?
- Isso não é pijama
- E o que é essa... roupa ?
- Só temos essa e temos que usar, eles tomaram nossas roupas
- Eles quem ?
- Os soldados
- Soldados ? Por quê ?
- Não sei. Eu não gosto de soldados, você gosta ?
- Gosto muito. Meu pai é um soldado. Mas não é do tipo que leva as roupas das pessoas sem motivo
- De que tipo então ?
- Ele diz que está cuidando da nossa pátria para que tudo fique melhor. E seu pai ? É fazendeiro ?
- Não, é relojoeiro. Ou era. Agora ele conserta botas a maior parte do tempo.
- Hm, adultos são indecisos não ? É igual o Pavel, o criado lá de casa. Ele disse que era médico, mas desistiu para descascar batatas para minha família
- Hm
- Posso perguntar outra coisa ? O que vocês queimam nas chaminés ?
- Não sei. Não podemos ir até lá. A mamãe disse que são roupas velhas
- Ah sim, o meu pai comentou de ser lixo, não entendi. Mas tem um cheiro horrível
- Haha, é verdade
- Podia vir almoçar com a gente algum dia
- Eu não posso, por causa dessa cerca
- Anh ? Mas meu pai disse que essa cerca é pra não deixar os animais fugirem
- Animais ? Não, é pra não deixar as pessoas fugirem
- Quer dizer que você não pode sair desse lugar ? Por que ? O que é que você fez ?

- Eu sou judeu.
____________________
" The boy in the striped pyjamas" do escritor irlandês John Boyne.
Também se tornou filme, para os interessados. (em português, O Menino do Pijama Listrado). Recomendo a única história sobre o holocausto capaz de me fazer perder uma noite de sono, e negar a realidade em um ato de desespero.

Nova boemia de antes.

2009-07-07T14:25:00.000-07:00

Eu estava enjoado das velhas cortinas vermelhas, do vaso preto, das poesias parnasianas no canto do quarto, do relógio marcando hora de dormir e de trabalhar, de te pedir - querida me passe o sal -, e você me entregar o pote de açúcar com um sorriso um tanto maroto. Cheguei em casa. Elogiei seu vestido branco com barra até os pés e gola cacharrel, seu cabelo preso com palitinho japonês e perguntei da sobremesa. É claro, tudo "de lei."
Naquele dia, te vi adormecer novamente, lendo seu interminável livro favorito de todos os dias - O Segredo da Verdadeira Beleza Feminina - E eu, com meu inseparável parceiro noturno, Jornal do dia, sendo meu tempo escasso demais para lê-lo antes que anoitecesse. Porém, dessa vez o rodapé da página de anúncios, a coluna de relacionamentos, cuja qual eu nunca lia, me chamou uma súbita atenção. Dizia em palavras vulgares e instigantes: Se você gosta de caminhar à meia noite, tomar banho no mar leste totalmente despido, não é partidário de vegetarianismos, se gosta de cantar na chuva, não lê Olavo Bilac, gosta de bons etílicos, e sente falta de sua antiga pica em tom avermelhado, procure-me, e fuja.
Quanto absurdo! Na minha época não existia essas patifarias de baixo calão no jornal. Mas espere, qual é minha época ? Eu ainda estou vivo. Mandei a resposta no endereço do jornal.
Sim, eu gosto de tomar banho no mar totalmente despido, caminhar à meia noite cantando na chuva, prefiro os simbolistas, adoro etílicos e carne vermelha, isto, sem mencionar o último requisito de seu anúncio. Encontre-me em frente ao bar Bukowski, às onze horas da noite, e fugiremos. (casaco de lã, xadrex.)
Foi o que insanamente fiz. Isto me proporcionou mais adrenalina do que o pulo de bang-jump em minha adolescência. Depois de 25 anos ouvindo marchinhas fim de carreira, estava a aventurar-me novamente.

Estava lá no horário marcado, um tanto aflito e ansioso. Percebi uma mulher rondando o local, vestido vermelho, decote estravagante, cabelos ao vento, cacheados, batom destacado e olhar de águia. Mas eu conhecia aquelas curvas, eu já havia visto aquele sorriso maroto, e prendido aqueles cabelos. Sim, era minha querida garota salgada, minha esposa.

O que você faz aqui? - Então vi o anúncio na mão dela; ela mirou meu casaco.
Alguns minutos de silêncio, vieram as exclamações, os copos de chopp, as confissões, os perdões, e palavras perdidas ressurgiram, então, fugimos posteriormente.

Às vezes o acaso se encarrega de tudo.

Num certo sei lá.

2009-07-06T20:54:00.000-07:00

Desespero
espero no tempo
conto migalhas
migalhas lembradas
palavras sem letras

Des espero
o tempo passar
e passo tudo
esperando e des esperando
passar o que

Passa comigo
lado a lado
fardo à fardo
linha entre linhas

lembranças varridas
em noite taciturna
desmembramento febril
do que jamais
em plano se viu.

História de História.

2009-06-30T13:50:00.000-07:00

Foi naquele tempo contrastado, conflituoso e inovador, que eles foram descobertos pelos homens distantes, seus " tios " por assim chamados. Agora eram irmãos. Quatro crianças saudáveis e educadas, que passaram a crescer sob influências destes "parentes" distantes desconhecidos. Influências estas, que levaram à escolhas como tráfico, corrupção, falta de caráter, de moral, de independência, e de inteligência. Mas não confunde-se inteligência com esperteza, pois esta, eles possuíam sobejamente. Eram pobres, explorados por seus tios, e moravam numa casa onde as divisões de quarto para cada irmão eram tão confusas quanto o afeto-inveja que sentiam um pelo outro. Brasil e Argentina se destoavam todo o tempo, mandavam e desmandavam no outro irmão, Uruguai, concorrendo entre si para ver quem mandava mais. E mesmo depois de Uruguai ter completado 18 anos, ou seja, teoricamente, ser independente, Brasil e Argentina continuavam em pé de guerra. Argentina falava paulatinamente em uma suposta " união " dos quatro irmãos, sendo que estes sabiam de sua verdadeira intenção: poder intervir nos benefícios pessoais de cada um deles, para benefício próprio. (O que não fazia tanta surpresa, já que esta era uma idéia subjetiva em todos). Apenas um deles conseguiu mudar seu auto-retrato, Paraguai. Estudou, deu um basta em seu analfabetismo, conseguiu emprego, uma moradia própria, esteve quase independente de seus irmãos e tios, e isto era ótimo. Digo, não tão ótimo assim. Por algum motivo egoísta, não costuma agradar aos seres humanos a visão de uma pessoa que cresce em berço de lama, e caminha para berços de ouro, enquanto outro, que supostamente partiu da mesma linha deste, afoga-se cada vez mais em terreno prado. Dessa forma, os três irmãos de Paraguai, decidiram que essa gradativa ascensão do outro colaço, seria uma ameaça para si. Contudo, Paraguai não ficava indiferente. Também possuía suas mágoas e ambições particulares, e não seria tanta surpresa se ele tentasse de alguma forma, mostrar suposta preeminência sobre seus irmãos. Então, assemelhando-se à crianças brincando de Power Rangers, Uruguai, Argentina, e Brasil formaram a Tríplice Aliança, contra a boa colocação do irmão. E é nesse momento, que aparece o poderoso tio Britânico, com seu nobre apoio financeiro à aliança...
Nobre apoio ?
Esse tio estava no auge de sua fama. Era novidade em seu grupo de amigos (ou inimigos), e havera se transformado num burguês egocêntrico, porém, irrefutavelmente cravanista. Ele não aceitava concorrência ou algum tipo de ameaça bastarda. É evidente que seu empréstimo não foi de nobreza por nobreza. Dessa forma, estendeu-se o conflito. No desenrolar do novelo, Argentina e Uruguai renunciaram à demanda, mas Brasil seguiu em frente, orgulho agudo. Seguia-se a briga de irmãos. Falcatruas, emboscadas, roubos, valores jogados no lixo, cheiro de pólvora, revolta, morte.
Brasil, afundou-se em dívidas feitas com seu tio Britânico e comparsas, sofreu represálias, tendo de mudar e renunciar outorgadamente alguns costumes, terminou endividado e mal falado. Em compensação, vem se recolocando à tempos .
Já Paraguai, que antes inovava caminhando ao progresso, perdeu o emprego, a moradia, a independência, a qualidade de vida, a dignidade, e hoje, lá está, com um destino por vezes pior do que de seus irmãos. Sendo reconhecido como um mendigo do interior, motivo de chacota. Contrabando é seu nome, cópias ilegais seu sobrenome, e inútil seu apelido.
Assim termina uma história de História. Onde uma chacina inútil foi travada entre irmãos, por inveja e ambição, para não dizer burrice; Tudo com apenas um vencedor, distante e onipotente: O tio Britânico, que estava por baixo dos panos, comandando ironicamente fantoches e jogos de luzes Platinas.

" O Leão Britânico ruge
Impera, domina
Quer o mundo à seus pés
Se alimenta de ouro e prata
Devora carne humana
Ruge o leão Britânico
Seu peito sangra Libras esterlinas
Há que se esmagar o Paraguai
Com intrigas e chacinas "
- Raquel Naveira.
____________________
ps. Para quem "boiou", refiro-me à Guerra do Paraguai, 1864-1870.

Visitantes

2009-06-26T10:32:00.000-07:00

Tem gente estranha demais
vindo me visitar
Tem gente estranhando
visitas demais
Tem gente demais
visitando estranhos
Tem gente vinda
de mais estranhos visitantes
Vê-se gente de vista estranha
ir e vir demais

Estranhara-nos

Porque gente estranha... estranha gente.

Não queira

2009-06-25T10:32:00.000-07:00

mudar outra pessoa
...mude de pessoa.

Pena de morte (:

2009-06-21T19:00:00.000-07:00

http://www.malvados.com.br/
viciei.

Afinal...

2009-06-21T17:49:00.000-07:00

O que realmente é arte ?

segundo realismos e modernismos , o papel da arte é denunciar a podridão da sociedade. Partindo disto, se são indivíduos da sociedade que fazem a arte, o que ela mais é, se não a própria podridão já denunciada ?

Depende da arte.
Depende dos óculos.
E será
independente do sistema ?

Decreto nº 01

2009-06-19T20:42:00.000-07:00

( Por incrível que pareça, isso foi uma proposta de redação pra vestibular: " Suponha que você é governante de um país exótico, e assim como rei da história lida ( da coletânea ), também criou um decreto e punição para um fato que lhe desagrada. " )

Neste 1º de abril, eu, Gofrida Kahlocka, faço meu primeiro decreto como legítima rainha de Policarquaresmolândia. Decreto este, que será o último das proibições nesses tempos robóticos, na nossa já burlada Lei Constitucional: " Nenhum texto argumentativo, artigo, narração, ou amontoados de palavras em geral, seguirá fórmula matemática para ser escrito. Deverá obedecer somente à seguinte norma: que seja escrito com idéias humanas. O que desobedecer a lei, estará condenado a viver junto à comunidade Hippie do Centro-Oeste do país, com pena de no mínimo 7 anos. "
Inicio então, o 1º argumento, último que será escrito de forma outorgada no segundo parágrafo. Tenho recebido inúmeras reclamações, protestos, e procurações totalmente perdidas em palavras metódicas, digitadas por nossos robôs. Dessa forma, também tenho atendido aos pedidos possíveis conforme tais documentos me colocam, e em troca, recebo mais reclamações dizendo que não era bem disto que o povo estava precisando. Pois digo, que o que precisam é de expressão clara e direta. A prolixidade tem matado nossos neurônios, e de tão racionais, não conseguimos raciocinar isto.
Parto pois, para o segundo argumento, concordando que a organização metódica é fundamental para melhor entendimento, como já fez Aristóteles separando animais em grupos, separemos palavras em significados. A ironia surge, quando os significados começam a ser separados em palavras, e a organização se torna metáfora de preguiça, substituindo o esforço para entender expressões diversas, vindas de pessoas diversas. Pessoas estas, julgadas como analfabetas, enquanto os verdadeiros analfabetos são originários daquele que fala certo, mas não vive o que diz. Escreve paz na bandeira, para levá-la para a guerra, e leva revolta escondida em bolsos de ternos caros, para ser aceito no burgo que mais parece favela.
E finalmente, sem muitos conectivos, desconecto-me de elaborar uma conclusão mecânica para essa poesia deformada em redação, decretando que a partir de hoje, Duchamps e Tzaras de Policarquaresmolândia são livres para protestar com a mesma língua que pensam, ou relatar o racionalismo de tua raça... raça humana. E para vocês robóticos, só deixo a moeda de duas caras, em saber que leis são feitas, para serem burladas.

_____________________________________
ps. A frase " fala certo mas não vive o que diz " foi claramente extraída da música de uma Banda chamada Teatro mágico - Zaluzejo.

Vômito.

2009-06-19T20:13:00.000-07:00

Deixo de lado as metáforas, hipérboles, subjetivismos e restrições deste endereço de Internet feito por vozes terceiras de mim, para por em evidência um vômito que já estou considerando como sazonal. Provavelmente eu vá apagar isto daqui à alguns dias, e não faço conta. Cansei de escrever para vozes que nunca me escutam e corrigir erros de português para agradar aos gramáticos sem gramática. Baixo nível.

Sempre odiei discursinhos de lições de vida e " Segredos " por aí. Óh, tudo é hipocrisia, todo mundo é hipócrita. E logo eu... logo aqui estou eu.
No dia que a gente aprende a falar consigo mesmo é o dia do holocausto.
18 anos ! Idade tão esperada. Carta de motorista ! Documento tão esperado. Partido rico bonito e carinhoso, namorado tão esperado. Não pode ter quando ainda é importante pra você.
Quando eu estava na 1ª série queria chegar logo à 4ª para empurrar os baixinhos da 1ª na fila da cantina, baixinhos estes que neste momento da história, eu estava inclusa. Mas cadê a 4ª série ? Terminei o 3º colegial ano passado e ainda não cheguei nela.
As coisas que precisa falar, não são mais para a amiga, para o namorado, ou para o professor fodão, mas os conselhos que precisa ouvir vem da sua avó que escreve geladeira com J.
E você dizia " acho que isto não é pra mim " com a maior superioridade individual do mundo, hoje se vê implorando para conseguir entrar e sentir uma faísca do que é este mundo que você desprezou, aquela idade que não viu passar, a carta de amor que escreveu para a lata de lixo.
Calcule o que diabos você quer olhar daqui 18 anos e lamentar. Aquela executiva poderosa será motivo de escárnio ? Ou aquela artista louca não passará de uma desprovida de sucesso prático e lógico ? Ou aquele matemático mecanizado não passará um desprovido de inteligência sentimental ?
Calcule também, o tamanho das inutilidades. Aquelas frases feitas que você repugnava e as pessoas diziam, sem nem saber o que estavam dizendo, se tornam verdades científicas. " As suas escolhas determinam quem você é. " Frase de orkut. Até algumas de banheiro, sintam-se à vontade na lista.
A fé que você preservava tanto não passava de delírio psicológico. Os amigos que seriam " forever and ever " já morreram e você nem foi ao velório. Os namorados vão e vem, e o de agora, é o que vai ser para sempre, e daqui uns 18 anos, o para sempre pode ser o mais conveniente.
E você diz " Ah, já passei dessa fase. Ou não ? " Palavras que se transfiguram em uma bomba relógio pendurada em seu pescoço e a inferioridade bate a porta com um buquê de cactos, e com um rádio ligado em tom de publicidade, te lembrando que no final você não pode ser tudo, nem saber de tudo.
E eles ? Te cobraram tanto, te chutaram tanto, te bajularam tanto, te pressionaram tanto. Todos na sarjeta como você, olhando as estrelas que nem sabem se realmente estão lá, afinal, eles estudaram, sabem que a luz viaja à 1 079 252 848,8 quilômetros por hora. E de que me vale agora ? E de que eles me valeram ?
Ah, mediocridade, só eu sei o quanto eu sinto saudade, do que eu nunca consegui ser.
Será que eu vou dar risada de mim como eu dou risada dos meus 8 anos de idade ?
Espero no mínimo que eu não tenha mofado numa cama até lá.
No fim das contas, o hipócrita é quem usa essa palavra demais.

Artigo:

2009-06-18T09:18:00.001-07:00

Não tinha a intenção de postar textos externos aqui, ou seja, não escritos por mim, mas a falta de tempo é um fator relevante, e a necessidade de esperar que as pessoas tomem conhecimento de certas coisas que julgo necessárias, faz-me iniciar um pequeno período de " empréstimo " de textos alheios que valem a pena ler. Este é mais um deles:

Ctrl C Ctrl V -

A divergência neoconcretista

Trabalho realizado pela equipe de Redação do Caderno Mais!
Folha de São Paulo, 08.12.96

" O poeta Ferreira Gullar dá as razões de sua discordância do movimento concreto

O poeta e crítico Ferreira Gullar, conta na entrevista a seguir, dada por escrito à Folha, conta por que rompeu com o movimento concretista, tornando-se um dos fundadores do neoconcretismo, em 1959. Gullar nasceu em São Luís do Maranhão, em 1930. É autor, entre outros, de "A Luta Corporal" (1953) e "Poema Sujo" (1975).

Folha — Suas divergências com o grupo concreto de São Paulo foram de ordem poético-estéticas ou político-ideológicas? O sr. poderia dizer quais foram, em ordem decrescente de importância, os motivos que o levaram a criar o movimento neoconcreto?

Ferreira Gullar — As divergências eram poético-estéticas, uma vez que naquela época eu não tinha qualquer vinculação ou atuação político-ideológica. E eram anteriores ao próprio movimento, pois jamais aceitei uma visão meramente racionalista e técnica da poesia. O que detonou a ruptura foi um artigo de Haroldo afirmando que a poesia concreta seria feita, a partir de então, segundo fórmulas matemáticas. Como isso era impossível, considerei que afirmá-lo cheirava a charlatanismo, e eu tinha razão: essa poesia matemática nunca foi feita por eles. O movimento neoconcreto não foi criado por ninguém: nasceu naturalmente das experiências dos poetas, pintores e escultores que constituíam o grupo. Eu apenas elaborei a teoria que estava implícita nelas. Em arte não pode haver plano-piloto.

Folha — Estas divergências foram as mesmas com Augusto de Campos, Haroldo de Campos, Décio Pignatari e José Lino Grunewald ou variam de poeta a poeta?

Gullar — Eles pensavam em bloco: o que um dizia o outro confirmava.

Folha — Atualmente, se ainda existem, quais são estas divergências — em geral e em relação aos poetas acima citados? O fato de alguns deles terem, em sua obra, se afastado do idéario concretista propriamente dito o reconcilia com algum?

Gullar — Sempre situei estas divergências no plano das idéias e da prática poética. Não sou homem de malquerenças pessoais. Não posso precisar se ainda há ou não divergências entre nós porque não os leio, não sei o que pensam hoje. Mas gostaria de ouvi-los admitir que suas teorias sobre poesia eram erradas. Fariam um bem a certas pessoas desavisadas que insistem em difundir aqueles equívocos.

Folha — O que o sr. acha da produção ensaística dos concretistas, bem como de suas traduções?

Gullar — Os ensaios, não os conheço. Quando li suas traduções da poesia russa moderna, pensei: "ou Maiakóvski, Pasternak e Blok são uma droga ou essas traduções não prestam". Não havia vibração ou emoção em nenhum poema! Mas já li algumas traduções deles muito boas.

Folha — O sr. poderia citar o que considera o principal saldo positivo do concretismo? E o negativo?

Gullar — Saldo negativo: ter inoculado em muita gente uma visão equivocada da poesia; saldo positivo: ter posto em circulação uma série de autores e idéias importantes. Para o sr., em termos políticos, os concretos estão situados à esquerda, no centro ou à direita?

Folla — O sr. mantém suas posições políticas da época do rompimento, mesmo num quadro como o atual, tão diverso em relação àqueles anos?

Gullar — Esta pergunta parte do pressuposto errado de que a minha ruptura com os concretistas teve causa ideológica. Já respondi a essa questão. Como disse, não tomo conhecimento do que fazem os antigos concretistas. Sei apenas que já abandonaram a teoria concretista, por eles considerada sagrada, e em nome da qual condenaram todos os poetas que nela não se enquadravam.

Folha — Na sua opinião, quais os principais dilemas da poesia brasileira atual?

Gullar — A verdadeira poesia está sempre em crise, já porque o poeta se questiona permanentemente, já porque se trata de uma atividade descontínua e imprevisível. O problema grave da poesia brasileira está na crescente leviandade da mídia que desperdiça a maior parte de seu tempo e espaço difundindo banalidades, dando importância excessiva aos entretenimentos.

A poesia não tem lugar nem mesmo nos suplementos literários. Publicam-se ensaios sobre poesia, debates sobre poesia, mas o poema está excluído.

Folha — Quais os três poemas do período propriamente concretista o sr. considera mais significativos, incluindo os seus? Caso não lhe tenha ocorrido citar, que poema deste mesmo período o sr. destacaria de Décio Pignatari, Haroldo de Campos, Augusto de Campos e seu próprio?

Gullar — Não saberia dizer. Na época, poemas como "ovo novelo" e "terra" me pareceram interessantes. Hoje, vejo-os datados e vazios. Esse é o problema de uma poesia artificiosa, imposta pela teoria: seu conteúdo era apenas a "novidade", que logo passou. O verdadeiro novo nasce do velho, resulta de sua superação e transformação; por isso mesmo tem raízes profundas na cultura, na história, na linguagem. Fazer o novo não é questão apenas de vontade, mas de necessidade."
_______________________________________________________________________
Extraído do site Jornal da Poesia.
É incrível como nosso conceito sobre as coisas mudam conforme a bagagem de informações aumentam. Isso não pode parar. Quem sabe amanhã alguém nao apareça contestando os preceitos do Neoconcretismo e lançando o Plus-Neoconcretismo. Afinal, como será a arte no século XXV ? Inovações à parte, ás vezes penso que tudo já foi inovado demais. Só temo que essa inovação seja a folha em branco.

Infinita Highway

2009-06-10T15:42:00.000-07:00

" Eu vejo um horizonte trêmulo
Eu tenho os olhos úmidos
Eu posso estar completamente enganado
Eu posso estar correndo pro lado errado
Mas a dúvida é o preço da pureza
E é inútil ter certeza
Eu vejo as placas dizendo
Não corra, Não morra, Não fume
Eu vejo as placas cortando o horizonte
Elas parecem facas de dois gumes [...]
Eu posso ser um Beatle
Um beatnik ou um bitolado
Mas eu não sou ator
Eu não tô à toa do teu lado
[...] Cento e dez
Cento e vinte
Cento e sessenta
Só prá ver até quando o motor agüenta
Na boca, em vez de um beijo
Um chiclet de menta
E a sombra do sorriso que eu deixei...

Numa das curvas da highway. "

- Humberto Gessinger.
Sem mais.

Telomerase ideológica

2009-06-10T15:03:00.000-07:00

Jovem jovem... O que te faz tão maduro nesse primeiro passo ? Quando pensa na paixão platônica da segunda série ? Ou quando vê fotos de seus avós já falecidos ? Tantas coisas passadas, sonhos desmantelados, paixões frustradas, gostos antigos. Mas, quantas coisas a se passar, quantos sonhos a serem idealizados, quantas paixões a serem apaixonadas, quantas coisas a saber... coisas que ainda precisa viver. Como todos, esquece-te do que não viveu.

A juventude é tão passageira quanto aquela banda na propaganda de refrigerantes. E a velhice tão relativa quanto os buracos negros na parede do seu quarto ou do seu mundo.

Hoje, só me cabe devanear
que já nascemos nos achando uns velhos a mais
e morremos nos achando novos demais.

Tudo na lei de seu tempo: tudo sem tempo.

Coelho Cubas.

2009-06-02T16:29:00.000-07:00

" A obra em si mesma é tudo: se te agradar, fino leitor, pago-me da tarefa; se te não
agradar, pago-te com um piparote, e adeus."

Sempre fui partidária do velho Brás
um piparote padeiro para
quem não gosta de pão
Um piparote e meio
para quem diz-se ser são

Valei-me de meus versos à mim
o que me dói é meu desdenho
se não te agradas os meus flertes
poderia pois mandar-te uma carta
com desrisão farrusco em suaves verbetes

Alquimistas nunca me atraíram
Contentava-me
com a minha platéia que aplaude
e a outra tão vazia
que convenceu a desgrenhar-me como uma fraude

E em escárnio respeito a essa fraude
cesso-me de rimas e formas tortas
já que nesse solstício
tudo que tenho recebido são aplausos murmurantes
comichões de sucesso
que fazem realmente, pagar-me da tarefa
de estar sempre em função x
para os que desejam meus flertes

platelmintos dos piparotes
que construíam minh'obra-alma

escreves para mim
mando

Pois hoje perco-me
de piparotes desperdiçados
somente
em frente aos espelhos
enquando ensurdeço-me
dessa outra platéia
presepeira piparoteando-me
com aplausos derradeiros.
________________________________________

E tu ? Escreves para quem ? Piparotes à platéia, ou a ti próprio ?

Psico-retrato-dada

2009-06-02T10:29:00.000-07:00

escrever
transcrever

da alma surpreender
e render às pupilas nuas meus vestígios

cobertos de lama e do rum
que eu não bebi aquela noite

pirando devagar
girando de pirando vagar

aludi às veias saltadas
expressão possessa

pouco plausível

que em meio à neve
aqueceu-me o frio

matei judeus
saqueei roubados

enterrei passados
tudo nas costas ou nas coxas

pois quem de ponta-cabeça não é
cabeça à ponta fica

ao ensurdecer de arte no abismo
e abismar-se do vazio

onírico

leva daqui essa bota
chutes descalços

pois trazes aqui essa velha bossa
que me abrange o vácuo

das erupções con-fusos estranhos
horários fora do relógio

do meu tempo minha posse
minha forca meus cadáveres
minhas pétalas minhas cinzas

pungentes

olhares tatuados
cheiros ouvidos desejados

na boca ! na boca !

metódica psicose
uma pitada de pedra

no cáli-ce vazio de silêncio
de quem chega e vai
de que não sei expressar
que não estou

do que sou feita

de que sou tudo

do nada

e da loucura desfeita.

Prosa ao medo de morte severina.

2009-06-01T19:12:00.000-07:00

- Há algo que precisa fazer antes de morrer ?
Essa pergunta arrepia-me a espinha há tempos. Me faz lembrar de tudo.
Quando vi o sofrimento de perto pela primeira vez, me disseram que este, nada mais era, do que um sinal de crescimento: - " Quanto mais você aprende, mais completo você fica. Ele morreu, porque já havia aprendido tudo que tinha de aprender querida. " - Confesso que o pânico tomou conta de mim com essas palavras. Eu estava lendo demais, aprendendo demais, aceitando mortes de entes queridos, amadurecendo precocemente, logo, morreria precocemente. (?)
Eis aí, um bom motivo para deixar o perfeccionismo de lado, perder o medo de errar, e correr atrás dos troféus. Ah, os troféus ! Eles sim serão os almejados antes da morte. Porém, são destes almejados, que numa verdade funesta, nunca vão se lembrar bem.
Me disseram uma vez que um tropeço, vale mais que dez passos. Sendo assim, vinte passos de uma vez, tornam-se difíceis de se dar, minhas pernas já doem hoje. Mas não posso me dar ao luxo de ir devagar. A vida tem sido uma bomba relógio.
Assim, neste desespero, nunca deixei nada pra depois. Sempre fiz tudo hoje, tudo rápido, tudo logo, tudo antes... tudo mal feito. Mas fiz. Agora, admito que isto tem me cansado. Nem o tango argentino toco mais.
Tento buscar respostas na infância. Naquele dia, eu tinha 7 anos, e foi tudo graças a um sonho. Onírico demais para ser relatado em palavras e com uma memória semi-degenerada. Mas posso descrever as entrelinhas de cores d'um milésimo de segundo.
Eu me encontrava afundando num mar, como se houvesse uma pesada âncora em meus pés, puxando-me rápida e violentamente. No puro azul, eu entrava cada vez mais, e a cada centímetro à baixo, a minha esperança de não morrer se esgotava. Então que me lembro de ter finalmente fechado os olhos, como quem se entrega aos mais belos eufemismos da morte. Fez-se o silêncio dos oceanos aos meus ouvidos. [...] Até a epifania do momento em que minhas sinapses me avisaram de uma coisa muito importante que eu ainda não havia feito. E essa coisa, era maior do que qualquer âncora que me puxava. Assim, uma euforia se mostrava, e eu repetia cada vez mais forte - não posso, não posso deixar, não... posso... - Eis que abri os olhos com vigor, e em meio segundo, estava à superfície. À superfície do quartinho dos fundos da minha tia. Com meu primo debruçado na beliche de cima.
Pedi naquela noite ao papai do céu - como quem pede pra si mesmo no futuro - para que não me deixasse envelhecer sem cumprir tal propósito que me salvou no sonho. E agora, cá estou. Velha, sozinha, e ainda não descobri como cumprir: o simples propósito de não morrer igual a todos, não morrer sem ter feito diferença, e sem histórias pra contar; o propósito de ter sido feliz. Mas quem diria... eu que nunca fui severina, hoje vejo-me morrendo dessa morte, que se morre antes dos trinta. Mas se eu morrer agora, só o que partirá será um pedaço de mim. A promessa irá ficar. Sim, foi uma promessa, feita de mim à mim mesma, e não posso deixar de cumprir...
não posso deixar de cumprir...
não... pos...s . . .o dei . . .
...............................

Anormalmente normal.

2009-05-29T19:36:00.000-07:00

Hoje, eu queria ser no senso comum, ou no não-senso. Condená-los já se tornou comum para nós. Hoje eu não gosto da metamorfose ambulante. Ninguém quer ter aquela velha opinião formada sobre tudo. A fórmula para a diferenciação é querer a normalidade. Todos querem o diferente. E a fórmula para a normalidade é querer o diferente. Todos são normais.

Todos somos iguais, por sermos tão diferentes.
Ou somos todos diferentes por sermos tão normais ?

É normal ter dúvidas sobre o anormal.
E será anormal não ter dúvidas sobre o normal ?

Prefiro ser normal e não pensar nisso.
Mas todos pensam. E pensam:

Acho que sou anormal.

Poema à Laura.

2009-05-29T19:18:00.000-07:00

Menina Laurinha
beija-flor da mais bela margarida
Encanta enquanto caminha
Com o ar de fortaleza destemida

Observa da janela
os mais belo e o mais dantesco passar
e acolhe com bondade singela
todos os que à ela atenciosamente olhar

Menina d'outros olhos
d'outros gostos
dos mais variados amores

Mulher d'arte
faz firme seu estandarte
enquanto canta à originalidade dos tenores .
___________________________________
Como o título diz: Poema à Laura :)
vamos sentir muita falta.
* era pra ser um soneto mas não consigo obedecer métrica ;x

Redação

2009-05-23T08:57:00.000-07:00

Só uma dissertação de vestibular de acordo com os critérios da Unicamp que resolvi postar.
Tema: Por que ter uma religião ? ( ¬¬ )
60 linhas foi triste.

Busca por céticos fiéis e fiéis céticos

Dúvidas, medos, proposições, mitos, cultos, dogmas, religião. Desde a História Antiga até a Contemporânea percebemos que algo para crer e explicar fatos é extremamente necessário ao ser humano. Esta necessidade de explicação do desconhecido, fez com que nossos antecessores buscassem teorias para tornar inteligíveis fatos como: Por que morremos ? Por que chove ? Por que sentimos fome e desejos ? Os antigos elaboraram proposições e mitos, como o de Tor, o deus do trovão, o qual camponeses atribuíam-no o título de "deus da fertilidade", para poder explicar as chuvas, e o período de seca.
Porém, dizer que religião é apenas uma válvula de escape explicativa, é um erro dantesco. Quando discutimos um problema, precisa-se levar em contas todas as versões. Crença é uma experiência extremamente particular. Ainda que várias pessoas frequentem a mesma igreja, elas jamais terão a mesma sensação ao orar. Além do que, se alguém provar cientificamente que o Deus de uma certa pessoa não existe, ela dificilmente irá mudar sua opinião. Talvez não seja por ignorância como alguns julgam, mas simplesmente, pelo fato dela ter encontrado algo para se bastar, independentemente de ser verdade ou não. Prova disso, são os Inquisidores da Idade Média. Muitos deles estudavam os livros secretos dos antigos gregos, tinham conhecimento sobre as teorias racionalistas, e mesmo assim, continuavam a manter pessoas sobre tortura e submissão à Igreja. Não é uma questão de provas, e sim de convenção.
Não obstante, da mesma forma que céticos não podem julgar fiéis, também é outro erro dantesco a forma como religiosos fervorosos referem-se à crenças alheias. Não há como ficar indiferente ao tomar conhecimento dos arquivos da antiga Inquisição, as formas de tortura, as injustiças, e principalmente, o fato mais irónico, as Cruzadas. Árabes foram massacrados por cristãos ( e vice-versa) através de cruzadas como a das crianças, que foi extremamente simbólica (depois que perceberam que o caráter religioso desses eventos era duvidoso), e também a Cruzada Comercial, que extrapolou com todos os intuitos religiosos, a qual cristãos saquearam Constantinopla.
Estas foram irónicas por vários fatores: A Quarta Cruzada, influenciou muito na abertura do mediterrâneo, facilitando o comércio entre Europeus e muçulmanos. Acarretou-se posteriormente, o fim da Idade Média, e veio o Renascimento, o qual deixou os dogmas da Igreja em evidência, com obras como "Decameron" de Bocaccio. (Lembrando que as cruzadas diziam ter de início, caráter religioso.). E principalmente, as funestas agressões, tanto físicas, como ideológicas, por pessoas que diziam agir em nome de um Deus salvador. Talvez esse Deus não tenha sequer 1% de culpa nisto. Matar pessoas por terem uma crença diferente, é o mesmo que matar pobres para acabar com a pobreza. Jihad, Guerra Santa, Alá, ou Jesus, ideias que nasceram com o intuito de explicar melhor as coisas do mundo e salvar pessoas de bem, causaram tanta dor e morte quanto o holocausto, bem como, tinham a mesma base, acabar com os opositores.
Muitos afirmam que se não tivéssemos passado pela Idade Média, o homem poderia no ano de 2010, estar chegando à outros planetas. Utópico ? Talvez, mas já não cabe a nós discutirmos o que seria e o que não foi. Cabe-nos apenas, usar de exemplos os acontecimentos de toda civilização humana, para não cometermos os mesmos erros, ou seja, aprendermos a equilibrar nosso lado dogmático, com o racional. Infelizmente, conflitos como o da Faixa de Gaza no ano passado provam que o respeito religioso é um caminho longo a percorrer: ou optamos por buscar este difícil caminho, ou nos adequamos às crenças fervorosas radicais para não sermos mortos, e talvez nossos predecessores possam viver em uma sociedade tranquila, pacífica, sem pecado, e extremamente... monótona.

"amor humor"

2009-05-20T06:51:00.001-07:00

- Amor.
- Hm.
- E se eu não estivesse aqui amanhã?
- O que?
- Se eu não estivesse aqui amanhã, o que você faria?
- Como assim? Se você fosse embora?
- Sim.
- ... O que tá acontecendo? Eu achei que estivesse feliz.
- Mas estou, muito feliz. É só uma curiosidade que eu tenho, o que você faria?
- Oras... que conversa ridícula.
- Não é ridícula.
- Pode dizer, algo está pesando na sua consciência não é?
- O que?
- Eu já sei de tudo.
- Do que está falando ? Eu só...
- É aquele inergúmeno da biblioteca não é? Você é desprezível...
- Que ? Você é um louco, eu não tenho nada com ning...
- Aaah sim, agora louco sou eu.
- Não vejo outra explicação pro absurdo que está dizendo.
- Claro. Sou eu que depois de uma noite de amor chego em você e digo que te traio com outra pessoa e que vou embora amanhã.
- Ninguém te traiu aqui, cale a boca. Eu mal conheço o cara da biblioteca, me escute antes de sair dizendo patifarias, inergúmeno é você.
- Há... como eu pude gostar de uma pessoa assim?
- Quê? Como EU pude gostar de um cara ridículo assim?
- Quer saber... eu não iria fazer nada se você não estivesse aqui amanhã. Aliás, pode ir agora se quiser, a porta está aberta.
- Ah é?! ... Pois... Pois saiba que eu vou mesmo. Não passo mais nem um segundo com alguém tão psicótico como você.
- Tchau
- ... Eu... tchau.

tic tac tic tac...

- Ei, Ei, espera, espera.
- O que você quer ? Eu já estou indo...
- Se você queria ir embora amanhã, por que comprou aquelas passagens ?
- Há... você é patético. Ninguém disse que iria embora amanhã.
- Eu... eu não entendo, então por que você ficou pergunt...?
- Porque eu tenho medo, seu idiota.
- ...?
- É, eu me sinto insegura a cada passo, a cada palavra, a cada noite, sinto que não consigo mais viver sem isso. E quando penso em liberdade, aquela que eu tinha antes, é como se eu não fosse mais eu mesma, e nem quisesse ser. Eu tenho medo de te perder... porque já me perdi pra você.

...
- Volta pra cama ?

10h13... 10h45... 12h...

- Amor.
- Hm.
- E se fosse eu que não estivesse aqui amanhã?
- O que?
- O que você faria?
- Como assim? Se você fosse embora?

Etc.
Por que o amor é tão ridiculamente e deliciosamente cliché?

Beatlelação

2009-05-18T19:10:00.000-07:00

Tenho medo
Felicidade demais, pode me deixar tristemente burra.
Contudo devo concordar que esta é um revolver quente mesmo
Depois que se experimenta a droga, é difícil largar
Ela é tão pesada...

Talvez devesse acreditar em velhas frases feitas
" Viva, ao invés de tentar explicar a vida. "
Não, preferia o contraposto
" rir é bom
mas rir de tudo é desespero "

Porque o céu azul me faz chorar... enquanto meu violão suavemente chora

...
Esqueço isso
Fato é que a veia para a próxima dose já está reservada
E a madre superior já sacou a arma.
Jai guru deva om !

Masoquismo

2009-05-18T10:46:00.000-07:00

Por hoje te digo mãe
agora quero sofrer
sentir e aprender
por mim mesmo
minhas sinapses gritam
agarra-te às tuas raízes
que se agarram ao ar
ao mar
e correm conforme a correnteza
e mudança do amar
amor diferente
liberdade clemente
ato inconsequente
viver intensamente
cousas de jovens
que mais tarde voltam
pedindo pra mãe
arrumar suas desordens

Modernistas cantam encantam e espantam. [2]

2009-05-18T10:02:00.000-07:00

Conforme Moraes Moreira

Está na hora de mostrar como sou
e de ser como posso
jogar meu corpo no mundo
andar por todos os cantos
encontrar e desencontrar
deixar e receber um tanto
passar aos olhos nus ou vestidos de lunetas
do passado e presente
participar
sendo o mistério do planeta
e passar pelo tríplice mistério da vida
nascer, crescer e morrer, é o que fica em cada um
disto, seguir meu caminho
mas independentemente, não se fazer esquecer
que não passo de uma andarilha
do mundo de todos
a qual mesmo que só, nunca sozinha
com minhas cartas e segredos na manga

" mas ando e penso sempre com mais de um, por isso, ninguém vê minha sacola."

Novos baianos - Mistério do Planeta
http://www.youtube.com/watch?v=WWfseMcAUZY

Modernistas cantam encantam e espantam.

2009-05-18T09:12:00.000-07:00

- Chico Buarque
Cálice

Pai! Afasta de mim esse cálice
De vinho tinto de sangue
Talvez o mundo
Não seja pequeno (Cálice!)
Nem seja a vida
Um fato consumado (Cálice!)
Quero inventar
O meu próprio pecado (Cálice!)
Quero morrer
Do meu próprio veneno ( Cálice!)
Quero perder de vez
Tua cabeça (Cálice!)
Minha cabeça
Perder teu juízo (Cálice!)
Quero cheirar fumaça
De óleo diesel (Cálice!)
Me embriagar
Até que alguém me esqueça (Cálice!)

- Oswald de Andrade

América do Sul
América do Sal
América do Sol.

- Manuel Bandeira

Quero antes o lirismo dos loucos
O lirismo dos bêbedos
O lirismo difícil e pungente dos bêbedos
O lirismo dos clowns de Shakespeare

Não quero mais saber do lirismo que não é libertação.

- Mário Quintana

Todos estes que aí estão
Atravacando meu caminho
Eles passarão
Eu passarinho

- Pablo Neruda

Gosto de ti quando te calas porque estás como ausente.
Distante e dolorosa como se tivesse morrido
Uma palavra então, um sorriso bastam.

Psiu

2009-05-13T18:57:00.001-07:00

Quando não está falando... está pensando.
Preparando o produto dos Sofistas.

Delícia de ironia.

2009-05-09T19:21:00.000-07:00

Charles Spencer Chaplin, Jr.:( 1889-1977 ) O mais homenageado cineasta de todos os tempos. Contribuiu ao desenvolvimento da sétima arte, atuou, dirigiu, escreveu, produziu e financiou seus próprios filmes.
Uma de suas maiores obras foi " Modern Times ", que faz uma crítica bem humorada ao sistema Fordista, à exploração do proletariado, à burguesia do American way of life, nos anos de ouro estadunidenses, e incita à crise de 29.
Pois hoje, olhe só onde eu fui jantar; num restaurante pizzaria da minha cidade, que leva o sobrenome do mesmo, tem seu rosto como logotipo, e ironicamente, cheira à burguesia pura.

mais ?
Mao Tsé-Tung: ( 1893-1976 ) Por definições didáticas alheias, foi " teórico marxista , político, revolucionário, poeta, soldado e governante comunista da República Popular da China. "
"Que flores de todos os tipos desabrochem, que diversas escolas de pensamento se enfrentem! ". Olhe que lindo, esse era o líder comunista que qualquer Che almejava. Pena que algum tempo depois, essa nobre ideia foi acusada de ser uma jogada traiçoeira de encontrar os que se declarariam contra o sistema comunista, pensando ser apenas uma flor que desabrocharia. E desabrochou, para a morte.
Revolução Cultural ! yé yé, investir em educação é a única forma de criar uma nação desenvolvida. Mas como ?
Matem os burros, as mulheres metidas à homem, os velhos incapazes, as crianças indisciplinadas.
Viva o Comunismo utópico e distorcido !! Viva o Camarada Mau, ops, Mao.

mais ?
Ernesto Guevara de la Serna: ( 1928-1967 ) Já citado ali em cima, este não precisa nem dizer. Lia Marx, Lenin, Neruda, Baudelaire. ( Falando em Marx, o que seria dele e suas publicações sem o seu querido banco, chamado Engels...enfim.)
Símbolo do comunismo, hoje, quase resumido à uma marca camiseta. Paga-se R$ 50,00 pra usar uma roupa com o rosto do homem que criticava o consumismo, sem ao menos saber o que foi a prisão de La Cabana.

É tudo tão irónico, tão bifurcado, que me dói a cabeça pensar, e não conseguir ter uma conclusão clara ( ainda). No que acreditar ? Qual causa defender ? Se hoje em dia você compra diferença, revolução, e rebeldia em uma loja de produtos feitos por crianças exploradas da Ásia. Talvez cabelos embaraçados esvoaçantes, tatuagens do símbolo da Anarquia tenham se ajustado às tendências também.
Mas de uma coisa eu tenho certeza: Em 2009, é muito fácil ser comunista de barriga cheia, com 20 anos, quando não se tem uma família pra querer proteger, levando a foice e o machado estampado nas costas, sem nunca tê-los usado, e sem ter noção de quanta gente morreu e matou com eles. Escolha o AGIR, ou CALE-SE.
Revolucionários que me perdoem por esse post. Eu apenas quero esclarecer algumas perguntas que gritam na minha orelha há algum tempo.
Se houver alguma alma viva lendo isto, aceito opiniões, fatos, argumentos, esclarecimentos, suposições, críticas, palavrões etc.

ps. essa frase merece ser citada: " O capitalismo distribui desigualmente as riquezas, enquanto o socialismo distribui igualmente as pobrezas. " - Winston Churchill.

Tim Burton

2009-05-09T07:38:00.000-07:00

" Sempre fui mal compreendido. Você sabe, eu poderia me vestir em uma roupa de palhaço e rir com as pessoas felizes, mas eles sempre dirão que eu tenho uma personalidade sombria..."

Última carta.

2009-05-09T06:53:00.000-07:00

Dona Sônia, que agora já era " dona " ( como senhora ), à caminho do hospital, lia com dificuldade a carta que esperou ler por toda sua vida.

Primeiramente, eu gostaria de pedir desculpas por estar entregando essa carta assim, tão covardemente. O fato é que eu não conseguiria olhar em seus olhos e permitir que palavras ecoassem ao mesmo tempo. Pelo menos, não essas palavras, e isso não se faz surpresa, esta continua sendo minha marca registrada afinal.
Hoje sonhei contigo. Tenho escutado muito as músicas que você me mandava, lido suas antigas cartas, algumas que não tive coragem de queimar. E agora, elas me queimam por dentro. Em contraposto, tem feito muito frio, chovido demais, tempestades dantescas, e ainda sim, eu estou cheio de queimaduras de quinto grau.
Durante todos esses anos eu tentei, juro que tentei. E achei que havia conseguido. Pensei realmente ser liberdade. Me gabava em frente ao espelho por pensar que minha luta incansável havia chegado ao fim. Eu definitivamente havia te esquecido.
Mas ontem, por algum motivo, desconhecido e extremamente desesperado, como se fosse um pedido de vida, sua lembrança me fez ver que apesar de transparentes, ainda perduravam as grades da minha antiga prisão, que me prendia a você.
Eu jamais lhe pediria perdão à essa altura, e muito menos, diria que aquelas palavras escritas no espelho do banheiro aquela noite não eram minhas. Só quero dizer antes que seja tarde, que continuo sob mesma condição, porém agora, não distraio mais a verdade, e cansei de enganar o coração. Em relação àquilo que saí em busca naquela noite, não posso dizer que encontrei, mas também, não tem a menor importância. O que posso dizer certamente, é que te perdi.
Perdi para mim mesmo. Perdi para a minha insegurança em me declarar. Para meus insanos e incontroláveis desejos, os quais eu não queria te mostrar . Para minhas utópicas manias de revolução. Devo admitir, desisti delas. Agora que estou velho, posso compreender tudo.
Mas não queria morrer sem que você soubesse...
aquelas palavras em batom vermelho, não passavam de medo. Medo de você querer me seguir, de você realmente cumprir o pacto de amizade, enquanto eu não sabia se conseguiria o mesmo. Medo de te fazer cair no abismo que eu me atirava. Sim, você conquistou um amigo covarde, que só enxergava a porta de saída da sua vida, para te manter protegida de alguns desejos vergonhosos, que de amizade, não tinham nada.
Ao fim, como você sempre dizia, e eu escutava mas não ouvia, as máscaras caem, a cicatriz se abre, os dedos ficam de fato. Confesso agora, que ainda sinto um certo receio em te imaginar lendo isto, ainda mais, depois de tantos anos, mas me desculpe, esse segredo é o que me prende em jaulas de mármore, que só irão me libertar no dia em que você souber. E por tudo, hoje digo de todo o coração: Eu sempre te amei mais que como um amigo, eu nunca deixei de te querer, nem um dia se quer, nem uma noite se quer, em nem um drink se quer, em nem um beijo se quer, em nem um poema se quer, em nenhum sonho se quer.

Se fosse um dia antes, ela pegaria seu casaco, sairía de casa, e realizaria, o que esperou a vida toda.
Mas hoje, ela não poderia fazer nada... não poderia responder, nunca mais.

1ª composição

2009-05-08T17:27:00.000-07:00

Faz um tempo já, outubro do ano passado.
É pra violão. Espero um dia rir disso e dizer " Meu Deus, como eu melhorei ! "
Enquanto isso não acontece:

Vanguardista Derrotado

F# Bm
Lembro bem daquelas tardes que você me dizia
Que eu podia ir muito além da filosofia
De que aquilo era assim porque Deus simples queria
E que querer mudar era seguir uma tola anarquia

D D9 Bm B9
Mas tudo que eu queria era entender o que eu sentia
Fazer você saber de coisas que nem eu sabia
Poder explicar o que Freud não explica
Tocar um indie rock com tom de uma cuíca

C#9 B9
Mas o tempo vai passando e nós pra trás ficando
Com falta de idéias e a vontade atrofiando
E aquele violão que eu tinha até deixado
Com lágrimas em cima e um tanto inusitado...
F# Bm
Desafinou!
_
Nas nossas conversas que você desconversava
Fazia sentir como se mais nada me importava
Morango e chantili para ganhar um passaporte
Com sede mental pra entender o que é a sorte

E o que você queria era entender o que eu sentia
Fazer eu saber coisas que nem você sabia
Revolucionar clichês que até Duchamp irrelevou
E fazer com que todos defendessem um valor

Mas o tempo vai passando e nós pra trás ficando
Com falta de idéias e a vontade atrofiando
E aquele violão que tínhamos deixado
Com lágrimas em cima e um tanto inusitado...
Desafinou!

With a little help from my friends.

2009-05-03T18:54:00.000-07:00

" What would you think if I sang out of tune?
Would you stand up and walk out on me?
Lend me your ears and I'll sing you a song,
And I'll try not to sing out of key.

Oh, I get by with a little help from my friends,
Mm, I get high with a little help from my friends,
Mm, Gonna try with a little help from my friends.

What do I do when my love is away?
(does it worry you to be alone?)
How do I feel by the end of the day?
(are you sad because you're on your own?)

No, I get by with a little help from my friends,
Mm, I get high with a little help from my friends,
Mm, Gonna try with a little help from my friends

Do you need anybody?
I need somebody to love.
Could it be anybody?
I want somebody to love.

Would you believe in a love at first sight?
Yes I'm certain that it happens all the time.
What do you see when you turn out the light?
I can't tell you, but I know it's mine.

Oh, I get by with a little help from my friends,
Mm, I get high with a little help from my friends,
Mm, Gonna try with a little help from my friends. "
- The Beatles.

Uma coisa é certa: quem não gosta de bagunça, de boemia, de companhia, é porque nunca teve.
________________

Faces

2009-05-03T10:42:00.000-07:00

Relato de uma quase ex-humana:

- Talvez seja percebível um certo toque de lipemania em mim ultimamente. Fato, venho me tornando cada dia mais austera, e o único sentimento que tenho tido, é o de acídia, que parece estar erguendo uma monarquia aqui dentro.
Palavras boas não fluem naturalmente há algum tempo. Sentimento de doação ou amizade no sentido real da palavra ? - sem receber nada em troca - Já não sei mais o que é isto ( se é que soube algum dia ). O " Preserve " não é mais problema meu, ingenuidade vanguardista. Falar de Deus não é mais tão divino. Algumas noites em claro, já não doem tanto. Ritmos alegres me deprimem. Os inocentes já não são tão inocentes assim. Os maldosos já não são tão vilões assim. Valores têm mudado conforme a correnteza, e a maldade é um aspecto fascinante à visão imparcial. Porém, não é tão mais cômodo falar de flores e do que te faz bem ? Comodismo... palavra fraca e doente.
Mas não me interprete mal. Não pretendo tirar o brilho de seus olhos. Além do mais, se eles brilharem por si próprios, isso nunca vai acontecer.
Eu apenas sou Barroca em tudo que me faço presente. Me sinto num jogo de xadrez, no qual faço-me de minhas próprias peças:
Estou Cavalo quando meu nome se proclama.
Estou Torre quando minhas decisões são firmes até o fim do caminho.
Estou Bispo quando faço de meus paradóxos o meu destino.
Estou Rainha quando sonho, violo regras.
Estou Rei quando minha arrogância se mostra ao espelho.
Contudo, talvez eu deva convencionar que sou Peão por essência. Todos somos na maior parte do tempo. Afinal, por que acha que eles existem com tanta abundância no jogo ? Subentende-se.

O fato é que tenho uma certa sede por mudanças e adaptações. Boas ou más ? Mudanças apenas.
A única certeza, é de que meu hibridismo é presunçoso. Chame de falsidade talvez, mas só se falsidade for sinônimo de " Camaleão ". Sou camaleão constantemente. Minha verdadeira face ? É a mistura de todas elas.
_____________________________
Tenho pensado muito nesse trecho pra escrever esse texto:
" O pecado mora ao lado
E o paraíso... paira no ar

...pecados no paraíso. "

O desejo de muitos.

2009-05-03T10:16:00.000-07:00

sem mais.

ambiguidade.

2009-04-30T20:53:00.000-07:00

" Sabe o que eu mais gosto em você ?
Sua arrogância. "

Arrogância:
do Lat. arrogantia
s. f.,
orgulho;
altivez;
presunção;
insolência;
audácia;
auto-confiança;
auto-suficiência;
excentricidade;
insubmissão;
qualidade do crítico.

Meus super heróis sempre foram arrogantes.
_____________
Essa palavra merece um post só pra ela.

Morango com aroma de ameixas brancas. [Final]

2009-04-28T17:43:00.000-07:00

III - Meu destino.

Finalmente, ele tomou seu caminho escolhido na encruzilhada da vida: sentiu, mentiu, omitiu, se extasiou, se encorajou, se entorpeceu, se arrependeu, se arriscou, se drogou, se odiou, se amou, se misturou, se soltou, se apegou, se perdeu, se achou, se enlouqueceu, ...se apaixonou.
Eis que chega aquele domingo. O domingo do bilhete jogado em cima do banco em que ela costumava o esperar às 6 horas. Porém, dessa vez, ela não estava lá. A única coisa que o esperava era uma fisgada em suas entranhas, quando leu tal bilhete. Ele não parou nem pensou, só quis agir, fora de si. O bilhete era uma provocação com um endereço rascunhado, ele precisava salvar alguém pela primeira vez em sua vida, salvar todos seus planos e sentimentos. Lutando contra a linha ténue entre medo e coragem, decidiu seguir em frente... não podia recuar agora.
Pegou carona no porta malas de uma pequena embarcação costeira, de uns senhores que passavam a caminho do destino escrito no bilhete, afinal, eles ofereceram a carona gratuitamente. Isto é, no meio do caminho, ele descobriu que não era tão gratuitamente assim, saiu bem mais caro do que imaginava, e não estava ao alcance de moedas. Mas não havia algo que o fizesse desistir, e assim continuou; chegara ao seu destino.
A dor do sangue escorrendo entre suas pernas, a violência pré sofrida, o pudor de sentir seu corpo totalmente nu ao relento sombrio, e a visão do galpão escuro, abandonado e confuso a sua frente, faziam estremecer suas vísceras, mas não foram capazes de o fazer sonegar sua vontade. Entrou.
De imediato, não havia nada, só o barulho do esgoto correndo sob seus pés. Então que numa epifania, percebe-se um certo perfume, mas não era um perfume comum. Isto mesmo: ameixas brancas, eles estavam lá! Sentiu seus batimentos descontrolarem e a respiração, já tensa, quase parar totalmente. Corria desenfreado pelos corredores escuros, queria gritar enquanto corria, mas sua voz já não estava a seu dispor.
Conforme corria, o aroma se intensificava, os sentidos se confundiam, sua mente explodia. E foi aí que seus olhos voltaram a enxergar. Lá estava ela, em vestes sujas, com " olhos de ressaca, " e um ar robótico. Homens começaram a surgir dos escombros, envolvendo seu corpo já extasiado. E ela? Nada, nada fazia. Por que não vem cá? Finalmente ele entendera o que significavam os cabelos vermelhos. Era a dor do engano, a dor do fim desapontado. Não havia mais forças para resistir, nem vontade para reagir. Toda a vontade se perdeu ao encarar os olhos congelados da amada. Eis que se abandonou. Já não sentia mais a tortura a que seu corpo estava exposto. Calou os sentidos por um instante, para poder senti-los novamente com fervor: seu paladar salivava café com achocolatado; seu tato sentia os peixes do lago; seus ouvidos escutavam o silêncio que acalenta; seus olhos enxergavam um campo de morangos, cor vermelho-sangrento; Porém, só houve uma coisa que ele se recusou a sentir: o aroma de ameixas brancas. Pobre garoto, sua distração atraiu a pior das dores, seus sentidos se perderam, sua bolha se estourou. Mas não tão pobre assim. Ele finalmente alcançou os tão sonhados, Strawberry fields...forever.

Morango com aroma de ameixas brancas [ Parte 2 ]

2009-04-28T09:43:00.000-07:00

II - Meu Metamorfismo.

Os dias se passavam como os carros que observava à caminho da escola, e terminavam assim que ela ia embora da aula. As noites, já não eram mais escuras, e as estrelas já não brilhavam em tom azulado; agora, tudo era vermelho. Os números não faziam mais tanto sentido quanto os poemas líricos de Camões.
E foi assim, que depois de catapora e sarampo, ele finalmente pegou a última das doenças que só se pega uma vez na vida, doença essa, que se o perguntassem há alguns meses atrás de onde vinha, ele diria com certeza - disfunção no hipotálamo -, mas agora... agora ele diria que vem do coração, era amor.
Até que um dia, ao olhar-se no espelho, notou borrões roxos em sua pele, e desta vez, eles pareciam estrondosamente maiores do que antes. Assim lembrou-se; deveria ser daquela surra que levara semana passada por não ter devolvido o troco da conta de água de Seu Firmino. Mas que curioso; desta situação, e surras tão mais funestas, já estava acostumado viver. Por que os borrões agravaram-se ?
Pensou e concluiu: Não foi o tamanho dos borrões que aumentaram, mas a importância deles. O que chamavam de distração, era na verdade, a atenção voltada para coisas que ele julgava interessantes e necessariamente benéficas e prazerosas, assim, sua aparência e momentos de dor não estavam inclusos na lista. Porém, o que era interessante e necessariamente bom hoje ?
O café descia amargo por mais chocolate que ele pusesse. Não queria suas velhas camisas surradas e remendadas, quem dirá dos avessos. Os peixes pareciam ter fugido do lago. Ele não comia mais goiabada. O tal " Sonho da dona Ida " que ele apanhou tantas vezes por comprar, não compensava mais o sacrifício, além do que já não tinha o mesmo sabor. Ele cansara de sonhar. E por fim, de morangos agora, eram somente os lábios da garota dos cabelos vermelhos.
Hoje ele queria um bom vinho, queria ternos caros, queria caviar, hoje ele se masturbaria pela primeira vez, hoje ele definitivamente se liberta da insigne bolha em que vivia.

[...]

Morango com aroma de ameixas brancas.

2009-04-27T19:06:00.000-07:00

I - Minha bolha.

Andava distraído como ninguém, de certo, esperava que o acaso o protegesse.
Pediam 1 kg de mortadela; ele entregava queijo fatiado. Perguntavam - namorando ? -; ele respondia - tudo bem, e com você ? -. Agradeciam à Deus por respirarem; ele agradecia a suas mitocôndrias e enzimas catalizadoras de glicose por estarem funcionando bem.
Tomava café com chocolate em pó. Colocava camisas do avesso. Há quem diga, que ele era " dos avessos. "
Também, gostava de colocar a mão no lago e sentir os peixes bicando a ponta de seus dedos melados de goiabada ( de goiabada ). Levava o dente da velha cachorrinha falecida ( que havia guardado com tanto carinho quando viu cair ) no bolso em dia de prova. Por algum motivo, dava sorte, principalmente em provas de matemática, e isso era facilmente explicado pelo fato da cachorra ter sido pirrónica em questões numéricas, ela sempre esperava colocar os três ossinhos de porco em sua latinha, caso contrário, cheirava e não comia.
Escondia-se para comer sozinho o tão cobiçado " Sonho da Dona Ida " no intervalo das aulas, óbvio; afinal, levava mais de um mês guardando os míseros trocos das contas de Seu Firmino - dono do galpão onde morava - para comprá-lo. E tratando-se de paladar, já sonhara algumas vezes com uma bacia de morangos frescos só para ele, bem como onde morava, morango era mais raro do que minerais preciosos. Só odiava espirrar, ardia as narinas e garganta.
Fora isto, tudo era bom, e se não fosse, ele o faria ficar. Se a escola não ensinasse, ele aprenderia em outro lugar. Sua bolha era descomunalmente exímia.
Isso, até o dia em que ela entrou na sala. Sentiu-se um certo aroma de ameixas brancas e ao mesmo tempo uma sensação estonteante de estar em meio aos tão sonhados campos de morango. Pobre garoto, sua bolha se estourava aos poucos, e ele nem percebia, porém, agora a culpa já não era de sua distração. Esta, só levou a culpa de suas notas terem caído 70% ( inclusive em matemática ), e logo depois, do dente ter sido perdido, mas isso ele também não percebeu. Maldita distração. Distração que só mudou de nome, passou a se chamar " Garota dos cabelos cor de fogo. "
________________________________________________________________________
Continua, agora preciso dormir.

Quando o rouge adormece.

2009-04-22T19:16:00.000-07:00

- Em contraposto ao texto abaixo, no mesmo esquema, decidi escrevê-lo:

hoje sou minha
hoje sou túmulo
hoje sou silêncio
hoje eu quero nada

hoje não
hoje eu sou minha melhor companhia
eu, meu quarto, minhas músicas, meus filmes
meus livros, meus surtos... meus medos

mas veja bem meu bem
não é por não te querer
é por me querer demais
dona de mim, posse absoluta

eu e Elvis Bowie Beatles Chico
eu e minhas salamandras desenhadas na parede
eu e minhas divagações noturnas
nos entendemos melhor sempre

por que tenho de mudar ?
você vai me roubar de mim ?
vai roubar meu castelo, minha maior construção
meu castelo de solidão

é tudo que tenho, e tudo que quero ter
não entendo como te incomoda tanto
será de me querer mais que eu mesma ?
não, você quer a dependência

chame de arrogância, leviandade imatura
mas eu sei de que sei:
a vida não é triste jamais
você que é alegre demais

já dizia Nietzsche
" Na solidão, o solitário
devora a si mesmo
Na multidão, devoram-no inúmeros
Então escolha "

e eu escolhi
cabe a mim mudar
mas só amanhã
não vai demorar
quando eu me abandonar
por mais querer
a ti amar.

_____________________________________________
Dedicado à Bia, e aos anti-sociais em geral.

Quando o rouge ruge.

2009-04-21T19:09:00.000-07:00

hoje estou fora
hoje estou livre
hoje estou viva
hoje estou fútil

e na minha futilidade
as coisas andam do meu jeito
por que isso tem que ser pecado ?
independentemente, não é com pecado que se é perdoado ?

pois pequemos todos
pequemos enquanto é tempo
pequemos para não nos tornar pequenos
de histórias santas pra contar

ninguém gosta de folha em branco
mas eu ? oh não, sou vermelha demais pra isso
ninguém gosta do que é morto
mas eu ? oh não, sou viva demais pra isso

" joga pedra na Geni
joga bosta na Geni
ela é feita pra apanhar
ela é boa de cuspir. "

Incitar à prostitutas
travestis
e barganhas
é digno
do inferno ?
é digno
dos que usufruem disso

" falando bonito " ?
palavras sem sentido
pois fale
invente um significado
o seu rouge está apagado
e cobiçando o meu
se eu te dou, qual o problema ?

pode até ser
sou perdida nos lençóis
mas a cada dia
um lençol diferente
perdida na saliva
mas a cada dia
uma saliva diferente

renovando minha divina vitalidade
na minha infernal futilidade
meu sangue rouge
ruge de desejo
que de tanto rugir

torna-se anseio
de sentir
de prazer
de sede
de vida

e de morte

porém, de minha morte
o rouge nunca morre.
____________________________________________
Dedicado às Genis da vida, elas merecem.
e baseado em Edna Millay.
( É, esse me dá um tanto de vergonha )

So, soul sou.

2009-04-19T20:57:00.000-07:00

soul só
soul sete
soul music
e soul solta

soul sad
so sad
soul sun
e soul sal

assim, de so soul
sou eu.

Pílula

2009-04-19T20:31:00.000-07:00

Uma idéia na cabeça:
Uma bomba na mão
Uma chave no bolso

Essa coisa de modernos já ficou velha demais.

Melado.

2009-04-19T20:19:00.001-07:00

" A mulher havia perdido um seio. Chorando, ela abraçava o marido, sentindo-se mutilada na sua feminilidade e beleza. Como poderia continuar a ser amada ?
O marido a aperta carinhosamente contra o peito e lhe diz: De agora em diante, ao abraçar você, o meu peito estará mais perto do seu coração. "
Rubem Alves.

Bonitinho não ? Não ? HAHA

Reles retórica à duvidas.

2009-04-19T18:31:00.000-07:00

Ciclano, após ter acordado de sonhos inquietantes, pensando na hipótese de que talvez encontrasse um inseto gigante à imagem do espelho, fora à escola:

- Ei Fulano, você existe ?
- ...sim oras
- Como sabe ?
- Ah, penso logo existo, sem mais
- Hm
- Então essa árvore não existe ?
- Do que está falando ? andou... usando coisas... estranhas ?
- O que são coisas estranhas pra você ?
- ...pare de se fazer de bobo, são coisas... enfim. Claro que essa árvore existe.
- Mas sua frase deixou subentendido que só os que pensam existem e...
- HAHA, como você é ignorante Ciclano. Nunca ouviu falar de De.. Des... Descartes ?
Ele disse, está dito, foi o grande filósofo de... Olha, a amandinha, vou ali cumprimentá-la, volto já
- anh...

Não satisfeito:
- Ei Bertano !
- Você existe ?
- Sim
- Como sabe ?
- Tenho massa e ocupo lugar no espaço
- Annnh sim
- Mas espera ! você acredita que existe alma e espírito ?
- Sim.
- Anh... não entendo
- O que ?
- Sua alma e seu espírito têm massa e ocupam lugar no espaço ?
- Anh...b-bom...acho que você está levando muito ao pé da letra.
- Como é então ?
- Acho que você não está bem.
- Hm...o que eu deveria fazer para estar bem ?
- Ah, você... olha ! meu pai está esperando, quer carona ?
- Anh... não não, obrigada
- Até mais

Mais tarde, fora acompanhar sua mãe até o asilo
onde estava internado o seu avô, o qual ouvira desde criança, mamãe falar a respeito, como quem fala de um bode expiatório aguardando o dia do culto. Sempre fazia questão de não deixar seu querido filho aproximar-se mais de 2 metros do mesmo. ( provavelmente, imaginando que o protege de um possível coice. )
- Pai, como o senhor está ?
- ...
- Pai, o senhor precisa comer e...
- ...
- Bom, ele nunca fala conosco, acho que o pessoal desse asilo não está fazendo um bom t..
- Vô, o senhor existe ?
- Filho ! Mas o que é... o que você... não percebe que ele não consegue nos ouv...
- Não sei querido, não sei mais se existo.
- Hm, entendendo. Pois fique tranquilo vô. O senhor existe sim.
- Como sabe ?
- Porque o senhor também tem dúvidas disso.
____________________________
...? ¬¬
ok, voltemos à estaca zero.

ei você !
você existe ?

Motivo para voltar a postar. ( ou a apostar )

2009-04-19T14:45:00.000-07:00

Na calmaria de hoje
só me cabe o sorriso da tempestade que virá
pode parecer invertido, suicídio varrido
mas é só uma assinatura do meu pacto com a demência
de querer ser cada vez mais demente
para não me tornar impotente
de ver o que os loucos vêem
e não olhar só o que carrapatos olham
aconchegados no coro quente do animal

o mais inteligente não foi o que sabia que não sabia ?
" mas espera ! o troféu é de não saber ?
que ótimo, ganhei então né ? quanto vale ? "
perguntas auto-explicativas ( que não querem saber de resposta )
cegueira voluntária
desenfreando o concurso pela maior sanidade
que atende pelo nome de Escudo-aos-dementes
escondendo o são
de tudo que possa significar um cutucão
ao professor dos pássaros
que anda disfarçado de abismo

No fim, eu gosto da tempestade
ela derruba o que está fraco
e mostra aos fortes
o quão puderam aguentar
e antes que diga com desdenho
que só fico satisfeita no escuro
saiba que é porque
no escuro que se enxerga o que possui luz própria

é, até os paradóxos podem ser congruentes quando querem.
e as idéias têm a sua inquietante vontade própria.